знаем столько злых слов,
меньше – тех, кто готов
сидеть под одним окопом,
а не за одним столом.
в наших стробоскопах
как между прочим, в скобках,
отражается ночь,
сидящие на иголках,
торчащие на неустойчивом
живу, как хочу.
свобода стоит всего того,
но это даже много.
вино не превращается в воду,
а меч возвращается палачу.
такая хорошая погода
и такие бури внутри.
и боль другого рода
теперь меня теребит.
какая всех нас ждет дорога,
почему именно там дождит?
и как жить,
если свобода дороже долга,
и если есть что-то дороже любви.