Сигарета всё тлеет. Дым расстилается перед моим лицом, а промокшие ноги из лужи переступают в лужу. Лает собака. Как же я ненавижу эту кашу под ногами. В разговоре с самим собой понимаешь, что жизнь - это одна сплошная импровизация. Непонятно, в какой тональности. Сигарета дотлела. Последняя. Больше не осталось. В разговоре с самим собой можно услышать много лишнего. В прочем, это довольно очевидно. Как же здесь холодно и темно. Сигарета дотлела, а собака ковыляет рядом. Всё нюхает что-то, нюхает. Будто что-то найдёт. И я, как и моя собака, верчу носом туда-сюда, в надежде почувствовать запах дома.
The cigarette is cramped. Smoke spreads out before my face, and the wet legs from the puddles step in puddle. Dog barks. How I hate this porridge under my feet. In a conversation with themselves, you understand that life is one solid improvisation. It is not clear which tonality. Cigarette Dotrel. Last. No longer left. In a conversation with yourself you can hear a lot too much. In other matters, it is pretty obvious. How cold here and dark. Dotrel cigarette, and the dog is making the dog. Everything sniffs something sniffs. As if finding something. And I, like my dog, turning the nose to-here, hoped to feel the smell of the house.
