Там где мы живем, в принципе, каждый суицид оправдан,
Душу медленно протыкают стрелки циферблата,
Концы каната с рождения сплетены на шее, обратный отсчет.
Если нет, то либо ты мошенник, либо рано еще.
А из раны течет не кровь, если присмотреться,
Это скверна, грязь, перегной, спесь и квинтэссенция ее...
И целый батальон таких личей воюет за свой угол
С лозунгом "С прицела попадем".
До перелома хребта мне будет новой
Эта томная игра с грехами в переводного Христа.
Изнутри черный до копоти, на кой черт распаковывать
Все, что сложено нутром уже давно по местам?
Сознанье постепенно меркнет,
Сказал: "Люди гниют",
В ответ - "Ты судишь по себе, аллергик".
И ни одна из этих пассий в перманенте
Не растопит во мне льды, им не узнать секрета Герды.