Телефонный звонок из рая в ад, телефонная горечь войны...
От беспомощной боли руки горят - прикоснувшись к словам беды.
Раскаленная горем, трубка кричит, умоляя лишь дать ответ,
То озноб по спине, то восторг не молчит - если в списках погибших нет...
Мозг как пристань чужих надежд, коммутатор обид и зла,
Виновата не трубка не телефон - виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах и чужая беда как своя...
Виноват не тот кто трубку берет, виноват кто послал туда.
Шаг за шагом квартал за кварталом горит, но сильнее огня приказ.
Ведь присягу давали мы именно тем, кто заочно уж предал нас.
И простит меня мать что кричит в телефон, я не знаю еще ответ,
Я отдал бы всю жизнь, чтоб ответить тебе -"Сына в списках погибших нет!"
Мозг как пристань чужих надежд, коммутатор обид и зла,
Виновата не трубка не телефон - виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах и чужая беда как своя...
Виноват не тот кто трубку берет, виноват кто послал туда.
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда - как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет,
Виноват - кто послал туда...
A phone call from heaven to hell, telephone bitterness of war ...
From helpless hands burning pain - touching words of trouble.
Molten grief handset screams, begging only give an answer,
That chills down your spine, then the rapture is not silent - if not in the lists of the dead ...
The brain as a haven of others hope, resentment and evil switch,
Blame not the handset is not the phone - all to blame for the war.
The taste of blood on his lips and a strange alien trouble as its ...
Blame not the one who picks up the phone, blame someone sent there.
Step by step, block by block off, but more fire order.
After the oath, we gave it to those who really betrayed us in absentia.
And forgive me, that the mother screams into the phone, I do not know the answer yet,
I would give all my life to answer you - "Son of the dead in the lists do not!"
The brain as a haven of others hope, resentment and evil switch,
Blame not the handset is not the phone - all to blame for the war.
The taste of blood on his lips and a strange alien trouble as its ...
Blame not the one who picks up the phone, blame someone sent there.
The taste of blood on the lips of a stranger
And someone else's problem - as his.
Blame not the one who picks up the phone,
Excuse me - who sent there ...
