Еще нам до ночлега - будь здоров,
Дождинки на стекле как капли пота.
Один чудак сказал про шоферов:
"У них - сидячая работа..."
Ну что ж, сказал, подумаешь, сказал,
Есть люди, обо всем по слухам судят...
И все же я его с собой бы взял
В обычный рейс, хотя б на десять суток.
Пусть этот балаболка и профан
Почувствует нутром дыханье зноя.
И заслепит глаза от встречных фар,
И сердце дрогнет, и спина заноет.
Пусть побуксует, ежли он не трус,
В осенней грызи, чавкающей жирно.
Тогда ему покажется, что груз
Он тащит лично сам, а не машина.
Пусть он в горах почует гололед,
Когда дорога вверх ползет упрямо.
Прочтет табличку там, где поворот:
"Володя Чумаков. Поехал прямо."
А дальше - год и месяц и число.
И тишина. И ночь в мерцанье звездном.
Собрату моему не повезло,
Уснул он за рулём. Проснулся поздно...
Я еду, и смотрю свое кино -
Бегущую навстречу мне дорогу.
И, что бы ни случилось, все равно
В конечный пункт я прибываю к сроку.
Чуть отдохнул - и снова в путь пора.
Гоняем большегрузы не для спорта.
А в остальном... Все так, мы - шофера.
Нам что, у нас - сидячая работа.
