Вот этот город...
Я скажу, что люблю,
Но скажу, что люблю вослед
Любви, что этим городом прошла...
Вот этот город...
Я скажу, что люблю
Этот синий прозрачный свет
Зависшего над городом крыла.
Только, что ж я люблю? Дым его площадей,
Или пьяную пену помпезных огней,
Беломраморный зал — там, где вор и делец —
Иль промозглый подвал — там, где сор и певец —
Этот город, где Ника, как выкрик летит
Над растресканной жалобой Кариатид,
Над подсохшею коркою вечных трущоб?
Я люблю этот город. Но... что же еще?
Город,
Детский отсвет ловлю
В беглых взглядах твоих людей,
В кипении наречий и племен.
Вот этот город.
Я скажу, что люблю —
Все больнее и все нежней —
Мой детский, мой неутоленный сон...
И ты помни, душа, отчего суета:
Здесь врата на Кавказ и в Россию врата,
И не слышно за гулом и лязгом ворот,
Что мальчоночка мне под гитару поет,
А залетный торговец с компанией дам
Переводит мальчоночке жизнь по складам,
И, прищурясь, глядят приблатненный юнец,
И отец городской — он же крестный отец.
Из России сквозняк, да с Кавказа сквозняк,
Повстречавшись — как скорый, и как товарняк —
Вдохновенно гудят в разошедшийся шов
Приоткрытых ворот... Только, что же еще?..
...а еще старый двор, проперченный золой,
С легендарной, воспетой ростовской урлой,
И родное, а нынче чужое, окно —
Я ушел, а оно еще отворено...
А потом, проржавев на придонных ветрах,
Дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах,
И сотрется, и в Дон — с талым снегом — стечет...
Я люблю этот город. Но, что же еще?..
Уходящий мой город, мальчишеский сон,
Убывающий в небыль, сползающий в Дон,
Уносимый потоком безжалостных дней,
Мне швыряет, как пену, своих голубей!
И в бегущей — сквозь пену — галдящей толпе,
Я бегу — я со всеми — я сам по себе,
И теряю свой след, и мой путь освещен
Этим детским лицом. Только, что же еще...
Слышишь?
Да ты и не слышишь, о чем я тебе!
Кто я тебе... и что ты мне... Да, я люблю — но, кто я тебе?
Тише —
Сам себе я твержу — что я, могу сказать? —
Только
Смешенье снов и слов — все, что скажу...
Знаешь —
Вся нежность моя и боль —
Ночью
Нежнее боль и нежность больней...
Позже,
Пусть кто-нибудь скажет: что же еще?
Позже
Пусть кто-нибудь скажет, в чем виноват,
После,
Когда взойдут огни и сойдет закат
После...
Но это после меня.
Да... This city ...
I will say that I love
But I will say that I love following
The love that this city has passed ...
This city ...
I will say I love
This blue transparent light
A wing hanging over the city.
But what do I love? The smoke of his squares
Or the drunken foam of pompous lights
White marble hall - where the thief and the businessman are -
Or dank basement - where the dirty linen and the singer -
This city is where Nika flies like a cry
Over the cracked complaint of the Caryatids,
Over the dried crust of eternal slums?
I love this town. But ... what else?
City,
I catch the children's light
In the cursory glances of your people
In a boil of adverbs and tribes.
This city here.
I will say that I love -
More and more painful and more and more tender -
My childish, my unquenchable sleep ...
And you remember, soul, why vanity:
Here is the gate to the Caucasus and the gate to Russia,
And you can't hear behind the rumble and clang of the gates,
That the little boy sings to me with a guitar,
And a stray trader with a company of ladies
Translates the boy's life into warehouses,
And, squinting, a lazy youth is looking,
And the city father is the godfather.
A draft from Russia, but a draft from the Caucasus,
Having met - as a fast one, and as a freight train -
Inspirational buzzing into the open seam
Ajar gates ... But what else? ..
... and also the old courtyard, peppered with ash,
With the legendary, sung Rostov urla,
And dear, and now a stranger, window -
I left, and it is still open ...
And then, having rusted in the bottom winds,
The house will crumble to dust, the house will crumble to dust
And it will be erased, and into the Don - with the melted snow - it will drain ...
I love this town. But what else? ..
My city leaving, boyish dream
Decreasing into fiction, sliding into the Don,
Carried away by the stream of ruthless days
He throws his pigeons at me like foam!
And in the running - through the foam - roaring crowd,
I'm running - I'm with everyone - I'm on my own
And I'm losing my mark and my path is lit
This baby face. Just what else ...
Do you hear?
Yes you do not hear what I mean to you!
Who am I to you ... and what are you to me ... Yes, I love - but who am I to you?
Hush -
I keep telling myself - what can I say? -
Only
A mixture of dreams and words - all that I will say ...
You know -
All my tenderness and pain -
At night
Tender pain and tenderness hurts ...
Later,
Let someone say: what else?
Later
Let someone tell you what is to blame
After,
When the lights come up and the sunset comes down
After...
But this is after me.
Yes... | |
