Блестящие волосы льются на плечи голые.
Красивые руки сжимают бумаги лист.
Вот она, яркая. Вот она, наглая молодость.
Твоя поэтесса играет тебе на бис.
Наполнена комната запахом роз подаренных.
Твоих и других обожателей ее драм.
И кажется, мир застыл в ожидании зарева -
Она, словно солнце, прячется в руки к вам.
Она - что-то тонкое, важное, очень хрупкое.
Найдя смысл жизни своей между нежных ключиц,
Ты понял, что счастье теперь измеряется звуками:
Голос ее, шелест платья, скользящего вниз...
Холодные пальцы, как лед, обжигают горящее
Тело твое. Вновь обрушилась буря страстей.
И бьется вопрос в голове: «Она не настоящая?
Таких не бывает. Таких не бывает... людей...»
Она не из этого времени - время не властно ей.
И грусть вековая застыла в бездонных глазах.
Она рождена, она есть для того, чтобы царствовать.
Снова попросит уйти... И ты чувствуешь... страх...
Shiny hair pouring over her shoulders bare.
Beautiful hands compress sheet of paper.
Here it is bright. Here it is, impudent youth.
Your poet you played for an encore.
Filling the room with the smell of roses donated.
Your and other admirers of her dramas.
And it seems, the world stood in anticipation of glow -
It is like the sun, hiding in the hands of you.
It - something subtle, important, very delicate.
Finding the meaning of life between her delicate collarbone,
Do you understand that happiness is now measured sound:
Her voice, the rustling of dresses, sliding down ...
Cold fingers, ice, burn burning
Your body. Once again, the storm struck passions.
And the question is beating in my head: "It is not true?
Such does not happen. There are no people ... ... "
It is not from this time - time has no power to it.
And the age-old sadness stuck in bottomless eyes.
She was born, it is to reign.
Again asked to leave ... And you feel ... fear ...
