Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]
И мороз силу сбавил или я окреп,
Но смотрел твёрдо прямо, ступая в серый снег.
Первая метель утихнет среди этих мест,
И по горизонту степь, на шее пошарпаный крест.
Сколько людей - ровно столько же историй,
Каплями дождя с небес синие глубины моря,
Такие разные, но в пути своём едины,
На земле живём в войне, в облака уходим с миром.
Кошенные с ног ветром осенью под листами
Люди, битые дождём, смотрят на небо часами.
Тем уставшим, раскиданным по подъездам,
Плачущим по весне, с её светом небесным.
Всем, кого не пожалел щедрый русский быт,
Тому, кто выжил с утра, и вечером снова убит,
Между пьяных разбитых окон так пусто,
Но под бетонными навесами горит живое искусство.
Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]
Там, где бьют посуду в пьяной истерике,
Там же прячут чувства за закрытой дверью.
Как хлебом серым, делятся верою,
И в покрывало кутают надежды так немного.
Но не себе одному, а разделить её с Богом,
Там, где другие будут скованны.
Дух наш там останется несломленным,
Это основа для нас из монолита в словах.
Наша жизнь будет отлита в чужих головах...
В кровь стоптана подошва, сжимаю веру в ладони,
Пускай камни летят, от них тебя закрою.
С наглостью шагать по шпалам через пути,
У нас с тобой на двоих единые нити.
Разговоры с небом, наверное там пусто,
Один на один человек и искусство.
В поисках вдохновения кольцевать по кругу,
И снова музыка мне протягивает руку...
Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [x2] Closer to the night will be colder, I'm going home.
There's live entrances for forest belt.
They are cheap happiness goes in a circle,
And only my music reaches out to me. [X2]
And the frost effect slowed or I got stronger,
But firmly looked right, stepping into the gray snow.
The first storm subsides among these places,
And on the horizon steppe, on the neck posharpanoy cross.
How many people - exactly the same stories,
Rain drops from the sky blue depths of the sea,
So different, but the way his uniform,
On the ground, live in the war, leaving a cloud with the world.
Mowing down wind in autumn under the sheets
People, broken rain, looking at the sky for hours.
Those tired, scattered on the porch,
Crying in the spring, with its heavenly light.
Anyone who has not regretted generous Russian life,
To those who survived in the morning and in the evening again killed
Between drunken broken windows so empty,
But under concrete canopies lit living art.
Closer to the night will be colder, I'm going home.
There's live entrances for forest belt.
They are cheap happiness goes in a circle,
And only my music reaches out to me. [X2]
Where beat the dishes in a drunken tantrum
There's also a sense of hiding behind a closed door.
As bread gray, share faith,
And the veil of Kuta so little hope.
But not to himself alone, and share it with God,
Where others are shackled.
Our spirit remains unbroken there,
This is the foundation for us from the monolith in words.
Our life will be cast in the minds of others ...
In blood worn soles, compress faith in the palm,
Let the stones fly, you'll close them.
With audacity to walk along the tracks through the path,
We have with you for two common threads.
Discussions with the sky, perhaps it's empty,
One by one person and the arts.
In search of inspiration girdle around,
Again, the music reaches out to me ...
Closer to the night will be colder, I'm going home.
There's live entrances for forest belt.
They are cheap happiness goes in a circle,
And only my music reaches out to me. [X2] Смотрите также: | |
