Он бледен. Мыслит страшный путь.
В его душе живут виденья.
Ударом жизни вбита грудь,
А щеки выпили сомненья.
Он пишет песню грустных дум,
Он ловит сердцем тень былого.
И этот шум, душевный шум...
Снесет он завтра за целковый.
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души
Быть поэтом — значит петь раздолье,
Если правды жизни не нарушить,
Кровью чувств ласкать чужие души
Сидит он в тесном чердаке,
Огарок свечки режет взоры,
А карандаш в его руке
Ведет с ним тайно разговоры.
Клоками сбиты волоса,
Чело высокое в морщинах,
Но ясных грез его краса
Горит в продуманных картинах.
Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души
Быть поэтом — значит петь раздолье,
Если правды жизни не нарушить,
Кровью чувств ласкать чужие души
He was pale. Thinks terrible way.
In his soul live vision.
Blow life hammered his chest,
A cheek drank doubt.
He wrote a song sad thoughts,
He catches a shadow of its former heart.
And this noise, soulful sound ...
Tomorrow will carry it for a ruble.
To be a poet - it means the same thing,
If the truth of life is not broken,
Scar himself on delicate skin,
The blood of others feelings caress the soul
To be a poet - it means to sing expanse,
If the truth of life is not broken,
The blood of others feelings caress the soul
He sits in close attic
Candle-end candle cut eyes,
A pencil in his hand
Leads him to secretly talk.
Tufts of hair shot down,
High brow wrinkled,
But his dreams of clear beauty
Lights in the thoughtful pictures.
To be a poet - it means the same thing,
If the truth of life is not broken,
Scar himself on delicate skin,
The blood of others feelings caress the soul
To be a poet - it means to sing expanse,
If the truth of life is not broken,
The blood of others feelings caress the soul
