Ничего нового.
А что нового может быть в этих днях?
В этих буднях, до боли серых, однообразных.
Ускоряя от людей прохожих шаг,
Идти куда-то, но зачем?
Быть может, есть какой то замысел,
Какая-то цель, идея?
Быть может смысл в чём то есть?
А может просто мы наивны слишком стали?
И по глазам людей души уж не прочесть.
И сутки напролёт не думая, не размышляя.
И разве можно так на свете этом жить?
И в шесть часов вставая, просыпаясь,
Спешить куда-то уходить.
Как нам узнать, что жизнь не просто так дана?
И как до старости себя случайно не убить?
Как вытерпеть все страхи, унижения,
Депрессии, истерики забыть?
И стоит ли тогда всю боль внутри скрывая,
Такую странную, бессмысленную жизнь прожить?
А по ночам в мечтах своих витая,
Души порывы подавить.
А что нового может быть в этих днях?
Nothing new.
And what's new may be in these days?
In these weeks, to pain gray, monotonous.
Accelerating from people passersby step
Go somewhere but why?
Perhaps there is some kind of plan
Some goal, idea?
Could make sense what is there?
Or maybe we just have naive too steel?
And in the eyes of people's souls, do not read.
And the day does not think that without thinking.
And is it possible to live in the light of this?
And at six o'clock getting up, waking up,
Hurry to go somewhere.
How do we find out that life is not just dan?
And how to get yourself accidentally not kill yourself?
How to endure all fears, humiliation,
Depression, hysterics forget?
And whether it is worth the whole pain inside hiding,
Such a strange, meaningless life to live?
And at night in the dreams of his twisted,
Souls gust suppress.
And what's new may be in these days?
