В любом сознании подчас
Крылатый мечется пегас,
Его крыла в нас будят ветр
Всепоглощающих идей.
Стремленье ведать тянет взор,
Свивая путаный узор,
И раздувает паруса
Среди бушующих морей.
Но лёгкий импульс тычет в лоб,
Порой зловонно, словно клоп,
Порабощая интеллект
И всякий способ созидать.
Идеология творить,
Сметается мечтой громить,
И в столь уродливом узоре,
Идея мыслящему – мать!
Так путается звено,
Дурманя разум, как вино,
И тот, кто мысль произвёл –
Заложник собственных идей.
Так поклянись же, раб, что в этот раз
Ты был рабом в последний раз
И что по воле на простор
Крылатых выгонишь коней.