Друг, эти поезда еще увезут нас в закат.
Толпа провожающих решит, что провожать уже хватит.
Сменит движенье на статику и пойдет отдыхать.
В эти минуты порадует шум скрипящих кроватей.
Мы забудем о чем-то - уставшим, пасмурным днем.
Читать стихи - одиноким, о чем-то самом неважном.
И единственный выход - себя в оконный проем.
Я не хочу, но пора. Ты звони, чтобы спросить этаж.
Нам расскажут так много, но знаю что напиздят.
Каждый лишний и в каждом полном изъянов.
Кому ты пишешь стихи? Кому ты сигналишь дядя,
в бетонных джунглях, где много диких и злых обезьян?
Так больше нельзя. Из князей - планомерно в грязь.
Отмена их дискотек становятся новым праздником.
Каждый суть мразь, и все одинаково разные -
в замыкающихся кругах, и гнилых ремнях безопасности.
Падать. Падать. Падать. Потом лететь.
Снова падать, а вставать уже пропало желание.
Не хочу просыпаться в новый, пустой понедельник.
Это злая игра, где мы заплатим за выживание.
Я просто устал, я устал от рамок и стен.
Я хотел бы обнять тебя, очень, последний раз.
Перестать говорить об этой подлой системе,
о Милонове, Мизулиной, подлодках и гласности.
Я вроде поэт и я знаю цену словам.
Как и то, что слов пустых однажды просто не хватит -
этим классным, прикольным, блять уебищным - вам.
Грусть конвейер массмедиа. Ты так любишь бухать.
Это фарс, как парады в день не вашей победы.
Это первый канал, с его хуевыми шоу.
Купите новый смартфон, купите новые кеды,
купите все, но не врите потом, что вам хорошо.
Я бы, правда, ушел - в недоступность чужого номера.
Я бы, правда ушел, если бы она меня не держала.
Ты послушал мой трек, теперь уже точно: you know me.
Потеряться в падениях с твоего этажа.
Так жаль… Friend, these trains will still take us into the sunset.
The crowd of seekers will decide that it is already enough to accomplish.
Change the movement on the statics and goes to relax.
At these moments will please the noise of creaking beds.
We will forget about something - tired, cloudy afternoon.
Read poems - lonely, about something more unimportant.
And the only way out in the window opening.
I do not want, but it's time. You call to ask the floor.
We will tell us so much, but I know that they will think.
Each extra and in every complete flaws.
Who do you write poems? To whom you will signal Uncle,
In concrete jungle, where are there many wild and evil monkeys?
It is no longer impossible. From princes - systematically in dirt.
The abolition of their discos becomes a new holiday.
Every essence of scum, and everything is equally different -
In the closing circles, and rotten safety belts.
Fall. Fall. Fall. Then fly.
Again to fall, and get up already lost a desire.
I do not want to wake up new, empty Monday.
This is an evil game where we will pay for survival.
I'm just tired, I'm tired of the frames and walls.
I would like to hug you, very, the last time.
Stop talking about this subsection system,
About Milonova, Mizulina, submarines and publicity.
I kind of poet and I know the price of the words.
Like the fact that words empty once simply not enough -
With this cool, cool, fucking is unheated - you.
Bead conveyor mass media. You love to drink so much.
This is a farce, like parades per day not your victory.
This is the first channel, with his fucking show.
Buy a new smartphone, buy new sneakers,
Buy everything, but do not do later that you feel good.
I would, really, left - in the unavailability of someone else's room.
I would, really left if she did not hold me.
You listened to my track, now for sure: you know me.
Lose in drops from your floor.
So sorry… Смотрите также: | |
