Самые лучшие песни пишутся о несчастливой любви.
Как ни крути, все происходит именно так.
Но тем, кто их пишет вовсе не стоит завидовать -
слишком высокая плата. За результат.
За то чтобы чувствовать это, намного ярче других.
За каждую строчку - твой трафик боли внутри.
Оставшись совсем один, ты смотришь прямо в безвыходность -
и больше не оглянешься на чью-то глупую критику.
Ты помнишь ту осень, где она улыбнулась впервые,
как тебе не хотелось отношений и прочего...
Одиночество будто уже привычным таким,
но неловкость объятий захочет чем-то помочь.
И ты не поймешь, не поймешь до последнего мига,
когда она уже будет безвозвратно потеряна:
то, что это - Любовь, то что, крича "помоги"
ты не затащишь ее ни под венец, ни даже в постель.
То, что все это кончится безысходностью после,
даже песни твои они уже не послушают.
Но пока за окном эта дождливая осень,
а песни? Песни - они самые лучшие...
…
Уже не важно, что было. Рисуй с ноля этот мир -
где ты ждешь ее смс и когда же она придет.
Холодный октябрь, и сидя в грязной квартире
провожаешь глазами летящие к ней самолеты.
Так много нужно сказать, но ничего не выходит.
Слова падают вникуда, из крана в комнате ванной.
Но почему-то ее тюрьма - намного лучше свободы.
Но почему-то ты не хочешь зашивать эти раны.
Кровоточат стихами десны потраченных дней.
Тебе так хочется к ней, но рядом с ней ты молчишь.
Ты никого не любил и не полюбишь сильнее,
ты никому ничего красивее не напишешь.
...
Ты сохранил ее фото, на жесткий диск
и залипаешь на ванильных треках рэп-исполнителей.
У тебя есть друзья, а с ними пьяные вписки.
У тебя есть учеба, есть футбол и родители.
Но вместе с этим любовь, которая рушит мир.
Ей уже наплевать, но ты ведь помнишь до боли,
как она села рядом, а в мыслях просьба "пойми"
и в голове ее голос: "Коля..."
Ты не знаешь зачем, но зовешь ее в тишине
и стараешься сохранять смс переписок старых.
Стоит выпить - покажется: ваши души на небе
идут и держатся за руки, как буквы на мятых листах.
Разум шепчет “оставь”, но тебе не хочется слушать.
Ты бы сам не поверил, что так способен любить.
Написав эти песни, посвященные самой лучшей,
не попадая ни в счастье, ни в чей-то краденный бит.
У тебя в голове играет новая музыка,
записанная тоской на стенах жилых массивов.
Та, что неизъяснимо, насквозь и намертво грустная.
И поэтому.. и поэтому такая красивая.
Все плохо. Не так. Не нужно. Не честно. В тысячах "не"
постепенно стираешь грань, между тем что было и не было.
Плачешь на новый год, потом отпускает к весне,
потом снова тянет к ней, как птицу в летнее небо.
Я к тебе, а ты от меня. "Гадкий утенок", французкий фильм,
твои стихи в телефоне, вопросы, когда ты врешь ей.
А дома смотришь на фото, под песенку "just a dream"
и представляешь как вы гуляете по осеннему парку, в прошлом...
Ты ведь признался в любви, она даже слышала это.
Потом превратил все в шутку, и уже позабыл давно.
Остались только стихи, и глупый образ "поэта".
Но сердцу больно, но сердцу - сердцу совсем не смешно.
"Валентинка" в конверте, которую
ты не успел подарить и
вряд ли теперь подаришь - конверт давно потерялся.
Как взгляд, который в секунды ускорял твой сердечный ритм.
А теперь другим адресован, потому что кто-то боялся...
Потому что кто-то был глупым, потому кто-то был слабым.
Тебе снится все чаще образ, нереальный уже почти.
Она будет самой красивой, но уже для других. Хотя бы, хотя бы, в мыслях, пожалуйста -
не молчи, прошу, не молчи.
Прочти то письмо, что осталось в темно-синей общей тетради,
когда ты его допишешь - на глазах появятся слезы.
Для других это все это смешно, но эфир искалеченных радио -
поставить одни и те же, песни - словно вопросы.
И поставит тебя на колени, под иконами, где святые
не дождутся исповеди, увы, и не примешь тогда причастие...
"Господь, я не знаю где правда, но знаю
что слышишь Ты.
И ты знаешь как я Люблю... я прошу - пусть она будет счастлива!"
И он будет счастлива, будет - не с тобой, но уже важно.
Главное то, что ей теперь точно
не будет больно.
А тебе останется память о том что не стало вашим.
А том что не стало счастьем, но точно было любовью.
...
Пьяная вписка. Баумана. Ребята играют в "Тэкен".
Сегодня ее день рожденье (отмечает через дорогу).
В груди пустота и ноет холодный северный ветер,
хочется быть совсем одному и чтобы тебя не трогали.
Ты выходишь из полной комнаты, в ванную чтоб умыться.
Стоишь перед зеркалом долго, и вдруг начинаешь плакать.
О той, за которую можно с такой любовью молится,
О той которая стала - болью, почти что на год.
И шепчешь родное имя, и веришь - она услышит.
Бесконечным потоком этой, невозможной уже, любви.
Сейчас не стыдно за слезы, что подняли куда-то выше,
а потом ты падал на землю и тебя никто не ловил.
Ее не было. Не было. Не было. Ты все выдумал,
А в жизни бы, в жизни - не вышло что-то серьезное.
Хуйня все эти стихи, что написаны вместе с Небом.
Хуйня, как эти чувства. Хуйня, как эти слезы. The best songs are written about unhappy love.
Like it or not, everything is just so.
But those who wrote them did not begrudge -
overcharge. For the result.
For something to feel it is much brighter than others.
For each line - your traffic is a pain inside.
Left all alone, you look directly at bay -
and do not look back on someone's stupid criticism.
Do you remember that autumn, where she smiled for the first time,
how do you not want relations and other things ...
Loneliness seemed so familiar already,
but awkward embrace wants to do something to help.
And you will not understand, will not understand until the last moment,
when it will already be irretrievably lost:
that is - love, what, screaming "help"
you will not drag it either to the altar, or even in bed.
What will it all end despair after,
even your songs, they do not listen.
But while outside, this rainy autumn,
and the songs? Songs - they are the best ...
...
It does not matter what it was. Draw from scratch the world -
where you expect her sms and when she will come.
Cold October and sitting in a dirty apartment
Mourners eyes flying to her aircraft.
So you need a lot to say, but nothing comes out.
Words fall vnikuda, tap in the bathroom.
But somehow her prison - far better than freedom.
But for some reason you do not want to sew up the wound.
Bleeding gums verses spent days.
You so want to her, but with her you are silent.
You're no one liked and did not like the stronger
you anything to anyone not write beautiful.
...
You kept her photo on your hard drive
and vanilla sticks on the tracks of rap artists.
You have friends, and drunk with them night and day.
Do you have a study, there are football and parents.
However, with this love, which destroys the world.
She do not care about, but you remember painfully,
she sat down, and thought the request "understand"
and her voice in my head: "Nick ..."
You do not know why, but call her in silence
and try to keep the old SMS correspondences.
It is necessary to drink - it will appear: your soul is in heaven
go and holding hands as the letters on the crumpled sheets.
Reason whispers "leave", but you do not want to listen.
You would not believe it myself, so capable of loving.
Writing these songs dedicated to the best,
not getting any luck, no one's a stolen bit.
In your head plays new music,
written on the walls of melancholy residential areas.
The one that inexplicably, thoroughly and firmly sad.
And so .. so so beautiful.
Everything is bad. Not this way. Not necessary. Not fair. Thousands of "no"
gradually blurs the line between fact and that it was not.
Cry for the new year, then releases the spring,
then again drawn to it like a bird in the summer sky.
I am to you and you from me. "The Ugly Duckling", French film,
your poems on the phone questions when you're lying to her.
And at home looking at a photo, a song "just a dream"
and imagine how you walk in the autumn park, in the past ...
You were confessed his love, she even heard it.
Then he turned everything into a joke, and has long been forgotten.
Only the lyrics and silly way of "poet".
But the heart sick, but the heart - the heart is not funny.
"Valentine" in an envelope that
You did not have time to give and
unlikely are now presented - a long-lost envelope.
Like the look in seconds your heart rate accelerated.
And now the other is addressed, because someone was afraid ...
Because someone was stupid because someone was weak.
You dream of increasingly image, unreal almost.
It will be the most beautiful, but for others. At least, though, in my thoughts, please -
do not be silent, pray do not be silent.
Read the letter that was left in a dark blue total notebook,
when you dopishesh it - there will be tears in his eyes.
For others, it's all funny, but radio broadcasting maimed -
put the same songs - like questions.
And put you on your knees, under the icons, where the saints
do not wait for the confession, alas, will not accept the sacrament then ...
"Lord, I do not know where the truth lies, but I know
You can hear that.
And you know how I love ... I ask - let her be happy! "
And he will be happy to be - not with you, but it is important.
The key is that it is now exactly
It will not hurt.
And you will be the memory of that was not yours.
And that was not happiness, but it was exactly love.
...
Drunk Night and day. Bauman. The boys play in the "Teken".
Today, her birthday (notes across the road).
The emptiness and aching chest cold north wind,
I want to be all alone, and that you did not touch.
You go from a full room to the bathroom to wash up.
You stand in front of the mirror for a long time, and suddenly you begin to cry.
On the one for which you can pray with so much love,
About that which was - pain, almost a year.
And whisper native name, and believe me - she will hear.
An endless stream of this, it is impossible already love.
Now is not ashamed of the tears that raised somewhere above,
and then you fell to the ground, and no one will catch.
She was not. Did not have. Did not have. You made it up,
And to life, in the life - it did not work something serious.
Garbage all these poems that are written together with Heaven.
Garbage, these feelings. Garbage, these tears. Смотрите также: | |
