Это как отрезать руку, пытаясь избавится от кровоточащего пальца.
Преступления совершаются, доказательства где-то в нас
и больше нет поводов, чтобы правильным оставаться.
Это как в поисках мелочи, за проезд -
случайно выронить пятитысячную на пол.
Вот это прикол. Скажи, почему так холодно?
Скажи, почему мы встретились в этом городе?
Двести тысячи людей и вариантов безумно много.
Мы могли бы пройти, и не заметить друг друга.
Ненадежные здесь, и замыкаемся в ноль -
среди ненужных друзей и не интересных подруг.
Балансируешь на границе и не знаешь куда шагнуть.
В этом ровно ноль целых, ноль десятых игры,
что заполнит наши жизни из ненужных минут.
Но шагаешь, даже зная, то, что это обрыв.
...
Ты палишь ее страницу, смотришь на фотографии.
Слушаешь ее песни и переходишь по ссылкам.
Она кажется лучшей среди объема их трафика,
где судьба недовесила радости на весы.
Мир покажется тебе не таким уж глупым и маленьким,
пока в их глазах разгораются маяки.
Нас качает туда-сюда этот вечный маятник,
сообщает что ты рожден лишь для того чтоб погибнуть.
Путем психохимических реакций нас снова кинет
из мира, где ее нет - туда, где смысл всего.
С каждой из них ты проживешь наполовину
свою целую жизнь. Это назвали "любовь".
Смотри: она садится рядом в троллейбусе.
Ты молчишь, и потерялись сотни правильных слов.
Она чужая, совсем и твой разгаданный ребус -
это просто вопрос: Какая нахуй "любовь"?
It's like a cut hand, trying to get rid of a bleeding finger.
Crimes are committed, the evidence somewhere in us
and there is no more reason to be correct.
It's like looking for the little things, for travel -
accidentally dropping five thousand on the floor.
That's funny. Tell me why it's so cold?
Tell me why we met in this city?
Two hundred thousand people and a lot of crazy options.
We could go and not to notice each other.
Unreliable here, and closes to zero -
among friends and unnecessary interesting friends.
Balansiruesh at the border and do not know where to step.
In this exactly zero point, zero-tenths of the game,
that fill our lives from unnecessary minutes.
But Chagall, even knowing that it is open.
...
You palish her page, look at the photos.
Listen to her song and clicking on links.
It seems the best among them the volume of traffic,
where the fate of underweight joy on the scales.
The world will seem to you not so stupid and small,
yet in their eyes ignite beacons.
We swing back and forth the eternal pendulum
reports that you are born only to die.
By reactions psychochemical us again throw
of the world where it does not exist - where the meaning of everything.
With each of them you will live half
his whole life. This is called & quot; love & quot ;.
Look: it sits next to the trolley.
You are silent, and lost hundreds of correct words.
It is someone else's, and your very enigma puzzle -
it's just a question: What the fuck & quot; love & quot ;?
