Что мне выбрать друг:
Не смешно шутить или быть серьезным?
Стихи или прозу? Бит или рок? Асфальт или звезды?
Космос или же воздух? Снег или осень между спокойствием и неврозом? Пердозом и ломкой,
когда все поздно..
Недосып или вечером просыпаться?
Считать минуты или смотреть как текут сквозь пальцы?
На словах или не сдаваться?
То, что правильно, или то, что нравится?
Барную стойку или веселым в центре танцпола?
Безнадежный поселок или твой перспективный город?
Курить по две в день или выбрать занятия спортом?
Какая идея хорошая, какая плохая?
Курить мне или бухать? Прозой или стихами?
Воровать биты или скопить на akai?
Мне не выбрать никак. Чьи-то рассветы, чьи-то закаты.
Я стою подходящий на сто ролей, но играющий мудака.
И я сказал бы что мне по кайфу,
но снова вижу себя в уставших злых стариках,
как будто бы в темном зеркале глядя в полный бокал баккарди.
На асфальте рисунки мелом будто кадры будут мелькать.
И я пытаюсь вникать, я пытаюсь во все вникать
но не разобрался ни в чем (ни капли),
а ты пожалуйста помогай...
Пока в зеркалах я хочу разбить ебало всем двойникам,
чтобы остался только один - счастливый наверняка.
Пусть все на ту же секунду, где не сделать выбор никак.
Мы - это кладбище тупых подкатов.
Мне Господь бы дал адвоката,
у Антона теперь "нефтегаз", а был с Дель Пьеро плакат.
У Саши теперь Mitsubishi, а я помню был самокат.
Шевченко уходит в Chelsea, славянин читает Main Kampf.
И когда последними лучами возвысив солнце город раскрасит,
в каждом опять столкнутся "Москвичь" и красный "Икарус".
замерзнет летящий в холодное небо глупый икар.
Его не догонит ни белый пегас, ни ребята из ГНК.
Я ухожу один к скалам,
чтоб не поймали агенты Маллдер и Скайли.
Прячу мир от себя, закрывая лицо руками. Тоска.
Я забываю тебя, причины тут быть и пароль от скайпа.
Маяк и карты души в непрочитанных главах.
И скатываться обязательно забывая про главное.
Иногда мне кажется что все это решается лишь у виска -
вот таким вот макаровым.
Я так заебался искать.
What do I choose one:
Not funny to joke or be serious?
Poetry or prose? Bit or rock? Asphalt or a star?
Space or air? Snow or fall between serenity and neurosis? Perdozom and brittle,
when all too late ..
Lack of sleep, or waking up at night?
A few minutes, or watch as the flow through your fingers?
In words, or not to give?
That is right, or what you like?
Bar counters or fun in the middle of the dance floor?
Hopeless town or city is your perspective?
Smoking two a day, or select a sport?
What a good idea, how bad?
Smoking or thump me? Prose or poetry?
Stealing bits, or save to akai?
I did not choose. Someone sunrises, sunsets someone.
I'm a suitable one hundred roles, but playing asshole.
And I would say that I Kaifu,
but again I see myself in the mouth of the wicked old men,
as if looking in a mirror in a dark full glass of Bacardi.
On the pavement chalk drawings if frames are flashed.
And I try to delve into, I try to delve into all
but I did not understand anything (a drop of)
and you please help ...
While in the mirror I want to break all ebalo counterparts,
that there was only one - certainly happy.
Let all at the same moment, which does not make a choice.
We - this cemetery stupid tackles.
Lord I would have given a lawyer,
Anton is now "Naftogaz" and was with Del Piero poster.
Sasha is now Mitsubishi, and I can remember was a scooter.
Shevchenko goes to Chelsea, a Slav reading Main Kampf.
And when the last rays of the sun lifted up paint the town,
Each face again "Muscovites" and red "Icarus".
freeze in the cold sky flying foolish Icarus.
He did not catch up with any white pegasus or the guys from STC.
I'm one to the rocks,
so as not to catch agents Mallder and Skayli.
Hiding himself from the world, hiding her face in her hands. Yearning.
I remember you, the reasons to be here and password from Skype.
Lighthouse cards and soul into chapters unread.
And be sure to slide forgetting the most important thing.
Sometimes it seems to me that all of this is achieved only at the temple -
that's just such a Makarov.
I become tired look. Смотрите также: | |
