Предложите мне выпить, предложите мне покурить.
Предложите не тратить слова, говоря кому-то “прости”.
Коля хуевый парень, он постоянно пиздит.
Колю никогда не тронет твой собственный стих.
Коля будет забывать о том что кого-то любил.
Обиды и злость осадком на дне души,
хочешь до дна ее пей. В моей тесной обители
этажи и проспекты Питера становятся как-то шире.
Мы забываем о детях что смотрят прямо в глаза,
когда после вписки едешь домой, среди летней ночи.
Эти дети бездомны, так теряет свой дом слеза -
зеркальная внутренним я, родившаяся между прочим.
Между строчек. Документ блокнота открыт.
Не взахлеб. Не навзрыд. Это от ветра, что из окна
стального снаряда такси. Это беспорядки за Крым.
Это несбывшаяся для нас, занесенных снегом, весна.
Другие дети с “айфонами”, других детей возят в школу
на взятых в кредит “ниссанах”, “ауди” и “тоётах”.
Чем они лучше скажи? Почему им - жизнь подает,
а этим - только прохожие, и то в час пик по субботам?
Убьет тебя сей вопрос. Сеять сноски поодаль текста.
Естественно что сравнения накаляют градус внутри.
Имею ли право на счастье, когда лишенные детства
дети смотрят прямо в глаза, через память и мр3?
Смогут ли они стать хорошими, добрыми, честными -
без семьи, без дома, без сказок на ночь и “хэппи-мил”?
Dсе что делает вас такими правильными, естественными -
для них только не справедливое деление благ, пойми.
Когда слова русских классиков ежатся на ветру,
внезапно с севера, как с чужого, грустного слова
сколько из них обреченными, на то чтоб сыграть в игру,
где не “barby world” и не клубы с блядями под “лова-лова”?
Сколько из них никогда, никогда не узнают любви,
уюта собственной 2х, 3х или однакомнатной?
Пускай не уюта, но хотя бы возможность видеть
не только эту тоску и злость людей незнакомых.
Они знают что их не накормят, не оденут и не обуют.
Они существуют в мире где сдохнуть проще чем жить.
Они уже не бояться, они уже не тоскуют.
Для них ваше счастье - вранье с плаката, глянец и миражи.
Всё по грехам, но по чьим скажи мне? Разве они виновны?
На каждом висит вина, заготовленною петлей.
Мы прячем наши глаза от этих детей, все рОвно.
Только каждый немного лжец, только в каждой улыбке - лёд.
Эти дети есть слезы мира, показатель сущей неправильности
того что здесь происходит и будет происходит.
Бог свято блюдет свободу, возжелавших стоять на равных
и теперь пожинающих раны, что растут из твоей груди.
Прочти им Кехо и Зейланда, покажи им сраный “секрет”,
научи их анализировать скачки финансовой биржи.
Сделай вид что их просто нет, сделай вид что слезы от ветра.
В этом городе скоро рассвет, и поэт опять не допишет…
Их продают на органы, их насилуют и шпыняют.
Из них вырастают звери, но кто виноват, скажи?
В такси до “парка победы”, в такси до нового дня -
я еду затем чтоб помнить, продолжив себя и жизнь.
Я ничем не смогу помочь им. я даже не попытаюсь.
Знаешь, я просто хочу сейчас, чтоб тебе тоже стало больно.
Знаешь, я просто хочу увидеть, что в вас хоть что-то осталось -
исповедальным таинством, где беспомощно ждет любовь.
Мы же все и всё понимаем. Наше счастье порой украдено.
Самым лучшим из наших действий недостаточно доброты.
Наше самые честные песни, не пропустят в эфир на радио,
как не пустят в счастье детей из которых, в каждом был ты. Invite me to drink, invite me to smoke.
Offer not to waste words, saying “sorry” to someone.
Kolya is a cocky guy, he constantly fucks.
Kolya will never touch your own verse.
Kolya will forget that he loved someone.
Resentment and anger with a sediment at the bottom of the soul,
Do you want to drink it to the bottom. In my cramped monastery
The floors and avenues of St. Petersburg become somehow wider.
We forget about the children that they look directly into the eyes,
When you go home after the absorption, in the middle of the summer.
These children are homeless, so a tear loses their house -
Mirror inner self, born by the way.
Between the lines. The notebook document is open.
Not excitedly. Not sobbing. This is from the wind that from the window
A steel taxi shell. These are riots for the Crimea.
This is the spring unfulfilled for us, spring.
Other children with “iPhones”, other children are taken to school
on the Nissanians, Audi and Toyota taken on credit.
What are they better than say? Why does it give life to them,
And this - only passers -by, and then at the peak hour on Saturdays?
This question will kill you. Sow footnotes at a distance of the text.
Naturally, comparisons are heating a degree inside.
Do I have the right to happiness when deprived of childhood
Children look directly into the eyes, through memory and mp3?
Will they be able to become good, kind, honest -
Without a family, without a home, without fairy tales at night and Happy Mil?
DCE what makes you so correct, natural -
For them, just not a fair division of goods, understand.
When the words of Russian classics rush in the wind,
Suddenly from the north, like a stranger, sad word
how many of them are doomed to play the game,
Where is the Barby World and not clubs with whores under the “lova”?
How many of them will never know love,
Cozy of its own 2x, 3x or one -room?
Let not comfort, but at least the opportunity to see
Not only this longing and anger of people are unfamiliar.
They know that they will not be fed, they will not put them on or shoe.
They exist in a world where it is easier to die than to live.
They are no longer afraid, they are no longer yearning.
For them, your happiness is a lie from a poster, gloss and mirages.
All by sins, but by whose tell me? Are they guilty?
On each there is wine, a harvested loop.
We hide our eyes from these children, everything is even.
Only each a little liar, only in every smile - ice.
These children are tears of the world, an indicator
what happens and will happen.
God holy is the freedom who wish to stand on equal terms
And now reaping wounds that grow from your chest.
Read them Keho and Zeyland, show them a fucking “secret”,
Teach them to analyze the jumps in the financial exchange.
Pretend that they simply do not, pretend that tears from the wind.
The dawn is soon in this city, and the poet will not add again ...
They are sold to the organs, they are raped and spit.
Beasts grow from them, but who is to blame, tell me?
In a taxi to the “Victory Park”, in a taxi until a new day -
I’m going to remember then, continuing myself and life.
I can’t help them. I will not even try.
You know, I just want now to hurt you too.
You know, I just want to see that at least something is left in you -
The confessional sacrament, where love awaits helplessly.
We understand everything and everything. Our happiness is sometimes stolen.
The best of our actions is not kindness.
Our most honest songs will not be air on the radio,
As they will not let children in the happiness of which you were in each. Смотрите также: | |
