Мой режим работы - трое суток без сна, день гитары
Перебираю нервы, они шестиструнны, правда
Мне нужно одиночество, когда я с кем-то вместе
Мне нужно быть хоть с кем-то, если я один в подъезде
Хотя всё чаще я сижу перед экраном ночью
Он делает всё чётким и прямым, особенно почерк
С клавишами под пальцами либо с грифом в душе
Я режу души и рублю все старые клише
Я замечаю, что моё эго выросло слишком
Я вспоминаю, что уже была та, кого звал Мышкой
И это было пошло и грубо, было мной
Я не хочу менять поступки, пусть я - антигерой
Антагонист проказник, мне бы найти свою плаху
Уткнуться носом в волосы, а остальное прахом
Я так стараюсь добавлять красивых оборотов
Что обороты на бутылке сносят на поворотах
А дом, что я так долго ждал и не родной ни разу
Моя проказа - мои едкие сарказмы
Ищу ту самую, с кем я смогу быть не железным
С кем будет действовать не разум, а, скорее, сердце
Я гроблю свои силы, в частности, своё же тело
Хотя кому какое дело до моих пределов
Все требуют свершений, а мне нужно лишь общение
И не могу сказать всё то, что пишу - в горле жжение
Я не вникал ни в суть проблемы, ни в проблему сути
Среди зеркал я видел только просьбу: “Нарисуйте!”
И рисовал себя. Менялся не меняясь в целом
Моё начало всё то же. В нём самое ценное
И ото всех где-то внутри храню парочку чисел
На этом чердаке есть письма и рассыпанный бисер
Гремящий выстрел, ворох мыслей от которых зависел
Жаркое лето, пара людей, плюсом ворох листьев
Туда нельзя проникнуть. Нет ключа, нету пароля
Внутри него хранятся очень тёмные истории
Что не узнает ни одна душа на белом свете
И после моей смерти всех их сдует тёплый ветер
Это не грустно, я действительно знаю все спойлеры
Скоро найду свою одну, в конце смерть с крематорием
Я не могу ходить во времени, ведь смертен все же
Ручка не пишет, значит трек закончился, похоже My mode of operation - three days without sleep, day guitar
Pawing nerves are six-string, right
I need solitude, when I'm with someone with
I need to be at least someone, if I'm alone in the stairwell
Though more often I sit in front of a night
It makes everything clear and direct, especially handwriting
With the keys under your fingers or with the stamp of the soul
I cut the soul and all the old cliches ruble
I notice that my ego has grown too
I remember that I had was that one called Mouse
And it was vulgar and rude, it was me
I do not want to change things, let me - antihero
Antagonist mischievous, I would find my chopping block
Bury his nose in her hair and the rest of the ashes
I try to add a beautiful revolutions
What turns on the bottle drift on bends
And the house that I have waited so long and never home
My leprosy - my caustic sarcasm
I am the same one with whom I can not be an iron
Who will act not mind, but rather the heart
I groblyu their forces, in particular, as its body
Although who cares about my limits
All require deeds, and I just need to chat
And I can not say everything that I write - a burning sensation in the throat
I have not delved into the essence of any problem, any problem of the essence
Among the mirror, I saw only request: "Draw!"
And draw themselves. I did not changing the whole
My start all the same. In it the most valuable
And from all somewhere inside I keep a couple of numbers
At the attic there are letters and scattered beads
Thundering shot heap thoughts on which depended
Hot summer, a couple of people, plus a pile of leaves
There can not be penetrated. No key, no password
Inside it is kept very dark stories
What he does not know one soul in this world
And after my death, all of them will blow warm wind
It's not sad, I do know all spoilers
Soon I find a one, after the death of the crematorium
I can not walk in time, because death is still
Pen writes, so the track is over, it seems Смотрите также: | |
