Вверх,за фонари,белыми стаями журавлей
улетает стих.
Я-вокзал,я пихт
не вижу.
Дайте мне почерней.
Вижу только людей
с проборами,
с дырами в голове и между ног:
разной ширины и
длины.
Людей,
с которыми
разговаривает последний звонок,
и они уезжают,слезами ослеплены.
Здесь читают стихи.
С тем,что цветы лучше пуль,
я не согласен.
Я-сильнее стихий:
разлучаю влюблённых
в белёсом атласе,
каждый июль.
Потому что это моя работа!
И я знаю,
с каких херов,
пули лучше цветов.
И в вагонах забитых
и полупустых
я не вижу исхода.
Лишь хочу видеть под небосводом
стайку
зелёных
пихт.
Я-вокзал?