я придумал так много деталей
к историям тем, что уже рассказал,
но всегда отрицал этот факт,
что в рассказах
рассказчиком был пиздобол.
петь про чувства убитые кем-то
с азартом лоха,
что в плацкарте
фартовую карту достал,
так не сложно, внутри чудака
сложней написать о своем.
украшать рифмой стрем и нытье
о попытках в проем обрести и
про проёбанных кучу веков за компом
где три папки лишь –
«музыка», «игры» и «порно».
на могилах знакомых
так робко береза весной
начинает цвести,
ну а я после школы
с линейкой у члена
стою возле двери в уборной.
меня засосал в центрифугу
механизм одинаковых улиц.
говорю: берегите друг друга,
а сам, блять, пинаю, забитое в угол.
я стал уже будто бы слишком пугливым,
чтоб пялиться этому миру в оскал
и, пытаясь хоть как-то себя защитить,
я не открываю глаза.
а-а-а а-а-а-а-а
опять засосало куда-то
говорю: ничего мне не надо
но, блять, это фальш всё
голимая фальш!,
ведь я знаю, что стал уже
слишком пугливым,
чтоб пялиться этому миру в оскал.
все пытаюсь найти в себе силы бежать,
а состав покидает вокзал.
сколько раз
я не смог показать своих чувств
и тот факт воспринял как должное.
мимо гордо прошел, словно все получил,
а не лезть – мой осознанный выбор.
я придумал так много историй, но ту
где обоссан был собственным мозгом,
пожираемый совестью трус
вам до сих пор почему-то не выдал.
параллельно живу
одну жизнь в голове
и мне кажется там еще хуже реалии,
но зачем-то пытаюсь смягчить
ее главный посыл: идите вы нахуй.
я тут сам, если что-то могу, это
щелкать везде, где не нужно, ебальником.
напридумал так много деталей,
заместо того, чтоб сказать:
помогите мне, я опускаюсь
в ксерокопии лет мясорубке.
помогите мне, я растворяюсь,
протяните хоть кто-нибудь руку!
но здесь уже точно не знают,
как дальше ступать
и тем более как теперь выбираться.
эти дни так похожи,
вся жизнь - миллион простых итераций.
а-а-а а-а-а-а-а
опускаюсь к ножам турникета
помогите мне, я погибаю,
только текст не расскажет про это.
ведь в местных угрюмых дворах не покажут,
как дальше ступать
и, тем более, как выбираться.
а свет впереди разъедает зрачки,
вынуждая лицо улыбаться.
я придумал так много деталей
к историям тем, что уже рассказал.
раскидал все как пазлы слова -
собирайте, блять, кто я такой.
есть уверенность, что соберется мудак,
я не против, но как-то досадно -
в него верили, сея любовь,
но сомнения нет:
он не вышел героем.
не спасет ни себя, ни принцессу,
а внутренний мир в нем,
как минимум, странный,
ведь поступки имеют последствия
хули тут думать –
об этом ты знаешь.
я хотел опять что-то сказать,
что должно было стать
самым важным и главным.
но не стану,
ведь кто я такой чтобы врать? I came up with so many details
To the stories of what has already told
But always denied this fact
What in the story
The narrator was pizdobol.
sing about feelings killed by someone
with Azart Loha,
What in the placentar
The pilot card took out
So it's not difficult, inside the eccentric
more difficult to write about your own.
Decorate rhyme string
about trying to go around and
about the battered pile of centuries for the computer
Where are three folders only -
"Music", "Games" and "Porn".
On the graves of acquaintances
so timidly birch in spring
begins to bloom
Well, I'm after school
with a ruler
I stand near the door in the restroom.
I was sleeping in the centrifuge
The mechanism of the same streets.
I say: take care of each other,
And himself, fucking, kicking, scored in the corner.
I have become too frightening
To stare this world in Oscal
And, trying to protect yourself at least somehow,
I do not open my eyes.
A-A-A-A-A-A-A
again sucked somewhere
I say: I do not need anything
But, fuck, this is false everything
Golima Falsh!
After all, I know what has become already
too feather
To stare this world in Oscal.
Everything is trying to find the strength to escape,
And the composition leaves the station.
how many times
I could not show my senses
And the fact perceived as proper.
Mim proudly passed, as if everything got,
And do not climb - my conscious choice.
I invented so many stories, but that
where the oboxan was his own brain,
devoured by conscience coward
You still have not issued for some reason.
In parallel I live
one life in the head
And it seems to me there's even worse than the realities,
but for some reason I'm trying to soften
Her main promise: Go fuck.
I am here, if something can, it
Slit everywhere where it is not necessary, the fucked.
Did so much details,
Instead of saying:
Help me, I'm sick
In a photocopy of the year of the meat grinder.
Help me, I dissolve,
stretch at least someone's hand!
But here you already do not know
How much step
And even moreover, how to get out now.
These days are so similar
The whole life is a million simple iterations.
A-A-A-A-A-A-A
I go down to the turnstile knives
Help me, I die,
Only the text will not tell about it.
Indeed, in local sulfurous yards will not show
How much step
And, moreover, how to get out.
And the light is driving pupils in front,
Forcing the face to smile.
I came up with so many details
To the stories of what has already told.
I cried everything as the puzzles of the word -
Collect, fuck who I am.
There is confidence that the asshole will gather,
I do not mind, but somehow annoying -
In him believed, Say Love,
But there is no doubt:
He did not come out hero.
Does not save yourself, no princess
And the inner world in it,
at least, strange,
After all, acts have consequences
Huli here think -
You know about it.
I wanted to say something again,
What should have become
The most important and most important thing.
But I will not become
After all, who am I so to lie? Смотрите также: | |
