когда от меня ты уйдешь,
за рамами окон вырвется дождь,
внизу погаснет фонарь,
как ты, не выдержав этих процессов.
свое шмотье по пакетам скидав,
спустившись по грязной парадной,
увижу, во что превратился мир весь
где нам уже больше нет места.
а он, столь бессовестно липкий,
как будто бы мокрая шкура собаки.
один, среди фар и ярких табличек
тебя сперва буду глазами высматривать.
и так ли нежна эта ночь?
дома нет если, лужи – локальные бездны,
готовы принять, до пропасти - шаг
где тут же на веки исчезнешь.
а ты пропала в пространстве
набухших дождей, их потушенных окон.
миллионы препятствий,
дороги петляют, ненужные толпы.
я в мыслях приштопан к тебе
иголкою с ниткой, а эти вывески пабов,
как будто подсказки, что делать
теперь мне в любом из оставшихся сроков.
тут гордость - какая же к черту?
все вещи в пакетах я выкинул в мусор.
подошва течет,
тоскою до крови укушен,
веселая музыка в уши – подобна хлысту.
знакомая улица, стала чужой.
и я растворился, плыву,
минуя пространство и время,
но чувствую: уже не закончится шторм.
когда от меня ты уйдешь,
на город обрушится дождь
бесконечной стеной,
отделяющей тебя от меня.
когда от меня ты уйдешь?
наверное, все-таки это случится.
силен в своих принципах и
беспомощен слишком по новой влюбиться.
как сыщик по следу идти – для чего?
что же сказать тебе? нечего, что тут.
я слышу улицы шепот:
ты сам все испортил, тупица.
уродливый круг по району,
промокнув, как будто из бездны.
к подъезду приду, и неспешно нащупаю
пару ключей в щели мокрой одежды.
ступлю на этаж, налево к двери -
квартира впускает. ну здравствуй!
хоть выколи глаз,
хоть выколи оба – тут мрак
с тишиною во царстве.
а я так привык к этим звукам,
а я так привык к этим запахам…
и затхлая кухня, будто столовая,
пахнет сырыми отходами с раковины.
и вакуум давит собою, я слышу:
тикают счетчик, тикают время и сердце.
какая тут тактика?
с трагедией трагик в вальсе на практике.
и молча тоскует,
признаний не требуя.
и все опять вхолостую…
зачем оно пьется, если в нем вовсе дна нет?
и знаешь, что если ты хочешь,
чтоб все это было не правдой поганой,
пожалуйста, только всего:
не уходи от меня никогда.
когда от меня ты уйдешь…
надеюсь, что никогда.
надеюсь, что это
никогда не случится. when you leave me
outside the window frames it will rain
the light goes out below
like you, unable to withstand these processes.
having thrown off their belongings on packages,
walking down the dirty front door
I will see what the whole world has become
where we no longer have a place.
and he, so shamelessly sticky,
as if the wet skin of a dog.
one, among headlights and bright plates
I’ll look out for you first.
and is this night so tender?
If there’s no home, puddles are local abysses,
ready to accept, to the abyss - a step
where you will disappear forever.
and you are lost in space
swollen rains, their extinguished windows.
millions of obstacles
winding roads, unnecessary crowds.
I'm in my thoughts dangled to you
a needle with a thread, and these signs of pubs,
as if clues what to do
now to me in any of the remaining terms.
here pride - what the hell?
I threw all the things in the bags into the trash.
the sole is flowing
bitten to death by blood
fun music in the ears - like a whip.
A familiar street has become a stranger.
and I disappeared, swimming
bypassing space and time,
but I feel: the storm will not end.
when you leave me
rain will fall on the city
endless wall
separating you from me.
when will you leave me?
probably it will happen after all.
strong in his principles and
helpless too new to fall in love.
as a detective to follow the trail - for what?
what to tell you? nothing here.
I hear the streets whispering:
you yourself ruined everything, dumbass.
ugly circle around the area
getting wet, as if from an abyss.
I’ll come to the porch, and slowly feel for it
a pair of keys in the crevices of wet clothes.
I’m going to the floor, to the left to the door -
the apartment admits. Well hello!
even gouge out your eyes
even poke both - there is darkness
with silence in the kingdom.
and I'm so used to these sounds
and I'm so used to these smells ...
and a musty kitchen, like a dining room,
it smells of raw waste from the sink.
and the vacuum presses against me, I hear:
ticking counter, ticking time and heart.
what's the tactic?
with the tragedy of the tragedy in the waltz in practice.
and yearns for silence
recognition without requiring.
and all again idle ...
why is it drunk if it has no bottom at all?
and you know that if you want
so that all this is not true filth,
please only total:
never leave me.
when you leave me ...
hope never.
hope that it is
will never happen. Смотрите также: | |
