«У каждого человека есть хобби», - сказал Эдвард Гейн,
Прихлебывая чай из фарфоровой кружки. Вести счет убитых.
На сегодняшний день людей не представляет ему интереса,
Луна, его сутулая фигура отбрасывает на голую стену тень.
Желтая струя сбивает муравья с ржавого ободка сартира,
И, кажется, что нет более подходящего для него мира,
Чем этот, о котором он так много читал в детстве,
Но, который так и не стал для него уютным, почему-то.
Завтра утром придется встать, чтобы снова быть человеком,
Идти именно по тому маршруту, по которому ходил,
Кажется, даже в позапрошлом веке, плавая в этой реке,
Вдыхая этот же воздух, смотреть на то что происходит
Вокруг, на безразмерное, но в то же время плоское.
Стены заключения клиники, после признания не вменяемым,
Не могут лазерными лучами выжечь остатки памяти,
Любовь к маме, летящие камни, бьющие стекла дома,
Одежда из кожи людей, которые когда-то были ему знакомы.
Такого не видела даже в Сицилии хваткая рука Джузеппе Морелло,
Вскоре, распространились новости о трупе соседки в холле.
Более того, случился обыск, выломанные двери, по слухам
В этой квартире хозяин отнюдь нечист на руку и слаб духом.
Выкапывал трупы, хранил черепа и мясо, Тим Бертон
Позавидовал бы, пожалуй, умению сразу брать за душу,
Во время показа.
Хобби, которое не спрячешь, как зачатки разума,
Несколько необуманно брошенных фраз.
Пересмотренное вами решение суда, сокращает
Длину фильма, который, как в кинотеатре наблюдает глаз.
Поговорим о вас, словами, которые выгравированы на его камне,
Об исчезновении которого напишут истории неславные.
Нехорошие люди, в недостоверных источниках,
Читавшие дневники, написанные корявым подчерком.
Росчерком перечеркнутые, завернутые в пакеты. Лето
Наполняет дом нездоровым блеском подпиленного табурета.
Это ли та земля, которую сотворил некто?
Утро. Под старым слоем пыли, свежеизданная газета,
В которой нет ответа, на то что произойдет, если
В кресле в котором вы сидите, уже было занято место,
Вместе дело чести закопать вендетту,
Статуя свободы не свободна даже от массы-нетто.
Для Томпсона свобода - возможность прикончить себя в любой момент
И не отнимут ее у него, ни пристав судебный, ни вооруженный мент.
Слушайте дальше, о чем напевает ваш член,
Плен - это значит быть зажатым между четырех стен.
А кирпич - это, в общем-то, такой же материал, как и полиэтилен.
Так что думай о том, получается ли твоя жизнь тем,
Что зачтут тебе намного позже сдачи последнего экзамена в вузе,
Спи и читай о том, как засадить поглубже и покруче музе,
Придумай хобби, вспоминай, что у тебя было в утробе,
Кажыдй раз называя происходящее «аутофобией». “Every person has a hobby,” said Edward Gein,
Sipping tea from a porcelain mug. Keep track of those killed.
Today people are not of interest to him,
The moon, his stooped figure casts a shadow on the bare wall.
The yellow jet knocks the ant off the rusty rim of the sartier,
And it seems that there is no more suitable world for him,
Than this one he read so much about as a child
But, which never became comfortable for him, for some reason.
Got to get up tomorrow morning to be human again
To go exactly along the route that I took,
It seems that even in the century before last, swimming in this river,
Inhaling the same air, watch what happens
Around, dimensionless, but at the same time flat.
The walls of the clinic, after being declared not sane,
Can't burn out the remnants of memory with laser beams,
Love for mom, flying stones, breaking glass at home,
Clothes made from the skin of people who were once familiar to him.
Giuseppe Morello's grasping hand has never seen anything like this,
Soon, news spread about a neighbor's corpse in the hallway.
Moreover, there was a search, broken doors, according to rumors
In this apartment, the owner is by no means unclean and weak in spirit.
Dug up corpses, stored skulls and meat, Tim Burton
I would envy, perhaps, the ability to immediately take the soul,
During the show.
A hobby that cannot be hidden like the rudiments of reason
Several unwisely thrown phrases.
Your revised court decision shortens
The length of the film that the eye observes in a movie theater.
Let's talk about you, with the words that are engraved on his stone,
About the disappearance of which not glorious stories will write.
Bad people, in unreliable sources,
Who read the diaries, written in a clumsy handwriting.
Crossed out in a stroke, wrapped in bags. Summer
Fills the house with the unhealthy sheen of a filed stool.
Is this the earth that someone created?
Morning. Under an old layer of dust, a freshly published newspaper
In which there is no answer to what will happen if
The seat in which you are sitting has already been taken
Together it's a matter of honor to bury a vendetta
The Statue of Liberty is not even free of net mass.
For Thompson, freedom is the ability to kill yourself at any time.
And neither the bailiff nor the armed cop will take it away from him.
Hear what your dick hums about,
Captivity means being sandwiched between four walls.
And brick is, in general, the same material as polyethylene.
So think about if your life turns out to be
What will be credited to you much later than the last exam at the university,
Sleep and read about how to plant deeper and more abruptly to the muse,
Come up with a hobby, remember what you had in your womb
Every time he calls what is happening "autophobia". Смотрите также: | |
