И это страшно. Страшно. Ты понимаешь?
Лопнет пружина. Винт соскользнет. Живой
станет прозрачным. Время сотрет, как Vanish,
каждое пятнышко, сброшенное тобой.
И это грустно. Вряд ли ты был живее,
чем фотография. Вряд ли уметь хотел.
Что-нибудь чистое. Яркое, как Гилея.
Что-нибудь честное. Горькое, как Бодлер.
Весь этот полдень-мир с детородной спесью,
с бомбами, бабами, клубами (все дела)
стоит гораздо меньше твоих депрессий.
Нет никакой поэзии. Умерла.
And it's scary. Fearfully. You understand?
Burst spring . Screw slip . Alive
clear. Time will erase as Vanish ,
every speck relieved you.
And it's sad . It is unlikely that you were alive ,
than the picture . It is unlikely that would be able to.
Something pure . Bright as Gilea .
Something honest . Bitter as Baudelaire .
All this noon - world arrogance with fertility ,
with bombs , broads , clubs (all things )
It is much less of your depression .
There is no poetry . She died .
