Не единожды мне говорили близкие
Ты «фобии дитя»
Я ненавидел вас, как только мог,
Уходил и возвращался, зная, что простят.
В последние годы не могу прожить и дня, не исписав лист, или не написав хотя бы строчку,
Дабы поставить на сием и без того растянувшемся дне огромную, жирную точку.
Проснувшись утром нападут мысли, насколько путь поэта тернист
Уйду в себя и не вернусь, пока не опадет последний, пожелтевший, осенний лист.
Возможно, многие думают, что мы пишем, дабы радовать людей
Увы, разочарую их, мы пишем от избытка мнений и идей.
Ведь все что мы знаем,
Вы не представляете, насколько трудно в себе это держать,
Потому мы берем бумагу, карандаш или ручку и пишем, чтобы писалось, пишем, чтобы писать.
Из жизни постарайся массу приливов найти
На пути к балансу, рифма не раз с крыла сбросит,
Но ты все же постарайся создать свои пути.
Сравнить поиски рифмы подходящей, едва, можно со стрельбой в мишень:
Выстрел, другой – промазал – боль, третий – попал – лишь облегченье на душе.
Облегченье, словно тебя в концлагере держали,
Никаких мерзких пыток, никаких работ – лишь душу избивали.
И вот теперь сижу в одиночестве я,
Те пытки ежедневные вспоминаю
И чувствую внутри себя:
Души больше нет, а тело сгорает.
Говорят, что лучших на тот свет забирают рано,
А ведь Пушкин, Лермонтов, Есенин были лучшими в своем деле - выходит правда.
И умерли они не от болезней, не от того, что на дуэлях были не столь меткими;
Убил их тот факт, что они были мастерами слова, поэтами.
Если каждый из нас на день переживает по одному рассказу,
То поэт при сотворении стиха или поэмы переживает все сразу, день за днем, раз за разом.
Так вот, когда достигнешь своего пика и начнешь терять над собой власть,
Тогда тебя покинет леди рифма – «Убийственная шутка удалась!»
Ну, а все, что я могу – лишь признать сей факт и продолжать себя убивать,
Потому я беру бумагу, ручку и пишу, чтобы писалось, пишу, чтобы писать…
Казалось бы, все, что можно сказать о любви – уже сказано давно,
Но слушая произведения новые, душа улетает вновь в открытое окно.
Лишь померкший свет освещает ей путь, падая мне на лицо.
Такое чувство, что умереть суждено, тебя укутали в золотое руно.
Но таким, как я умереть грешно, я не Dom!no,
Чтобы падать о землю и не чувствовать удары о смертельное дно.
Стану я бревном, но не Панином, все спущу на Zero в казино,
Все просру: за рулеткой рулетка из шести патронов,
Но мне уже все равно…
I did not speak close to me
You are "Child Phobia"
I hated you as soon as I could
It was leaving and returned, knowing what forgive.
In recent years, I can not live and the day, without writing a sheet, or without writing at least a line,
In order to put a huge bottom on this, the fatty point stretched.
Waking up in the morning they will attack the thoughts as far as the poet's Poet
I will leave and do not come back until the latter falls, yellowed, the autumn leaf.
Perhaps many think we're writing, in order to please people
Alas, disappointing them, we write from an excess of opinions and ideas.
After all, all we know
You can not imagine how difficult it is to keep it in yourself,
Therefore, we take the paper, pencil or handle and write to write, write to write.
From life try a lot of tides find
On the way to balance, rhyme is repeated with the wing,
But you still try to create your ways.
Compare the search for rhyme suitable, barely, you can with shooting target:
Shot, the other - missed - pain, the third - got - only relief in the soul.
Relief, as if you were kept in the concentrationr
No vile torture, no work - only the soul beat.
And now I sit alone I,
Those torture daily remember
And I feel inside yourself:
There are no more souls, and the body burns.
It is said that the best on that light is taken early,
But Pushkin, Lermontov, Yesenin were the best in their business - it turns out true.
And they died not from diseases, not from the fact that the duels were not so tidy;
Killed their fact that they were masters of the word, poets.
If each of us is experiencing one story for a day,
The poet when creating a verse or poem is experiencing everything at once, day after day, once over time.
So, when you reach your peak and start to lose power over yourself,
Then the Lady Rhyme will leave you - "The murderous joke was a success!"
Well, and all I can - only recognize this fact and continue to kill myself,
Therefore, I take the paper, handle and write to write, write to write ...
It would seem that everything that can be said about love - has already been said long ago,
But listening to the works new, the soul flies back to the open window.
Only filling light illuminates her path, falling on my face.
This feeling that die is destined, you were wounded in the golden fleece.
But as I die sinner, I'm not Dom! No,
To fall about the ground and do not feel blows about the deadly bottom.
I will become a log, but not Panin, I will find everything on Zero in a casino,
All request: for tape measure from six rounds,
But I don't care ... | |
