представь мертвых пчел, недолетевших с пыльцой до улья.
они падают среди цветов, на поле тюльпанов.
в доме, который никто не посторил, не стоят стулья, не сидят люди.
на каждый непостроенный дом
по одной мертвой пчеле в бутон
красных, белых, желтых .. желтых тела не видны.
крылья застыли в статике, словно пуддинг,
колыхаются из-за ветра вместе с лепестками, как младенцы, спящие в люльках,
засахариваются под слоями последней в их жизни пыльцы.
нежные желтые сны в маленьких скромных тельцах, знавших лишь прямую дорогу трудяг.
от дома, похожего на мяч для американского футбола до поля, святящегося зеркальным клубным шаром, осколки которого развеяны над океаном.
точно прах человека, съевшего все репродукции полока.
тихий час в усыпальницах. из полей ушло все жужжание.
лицо немого, говорящего с помощью пальцев, проводя подушечками по брюшкам спящих и стеблем тюльпанов.
вокруг дома, который никто не посторил, росли длинные маки, что были краснее спин побывавщих под ударами плети рабов : всем помадам и платьям только мечтать ..
летним вечером два болезненно бледных подростка с кожей, натянутой на ребра, как пленка из полиэтилена, залезут срывать маковый сок.
а потом побегут, растаптывая тюльпаны исполосованными ногами, раздавливая желтые брюшки в кровь, вытаскивая за стебли охапки маков.
побегут по полю мертвых пчел.
Imagine dead bees, pollen nedoletevshih to the hive.
they fall among the flowers in the field of tulips.
in a house that no one postorit not stand chairs, do not sit people.
each unbuilt house
one dead bees in the bud
red, white, yellow .. yellow body is not visible.
wings frozen in static, like pudding,
swayed by the wind together with the petals as infants sleeping in the cradle,
candy for the last layers of pollen in their lives.
yellow sweet dreams in small modest Taurus, who knew only the straight road workaholic.
from the house, like a ball for American football to golf, luminous mirror ball club, whose fragments scattered over the ocean.
exactly ashes person who ate all reproductions shelves.
a quiet hour in the tombs. It took all of the fields buzzing.
mute person who speaks with the fingers, drawing pads and sleeping on the abdomen stem tulips.
around the house that no one postorit, long growing poppies, which were red spin pobyvavschih under the blows of the whip slaves all lipstick and dresses only dream ..
summer night two pale sickly teenager with skin stretched over the ribs, as a film of polyethylene, will climb to pluck poppy juice.
and then run, trampling underfoot ispolosovannaya tulips, crushing the yellow bellies in the blood, pulling the stems of the bunches of poppies.
will run on the field dead bees.
