Ночь (при уч. Rip)
1 куплет (Horus)
Иссушаем себя. Искушаем судьбу.
Сердце бьется не в ритм, колотя наобум.
Собираю, как цепочку ДНК, в дневниках куплеты из букв.
Столько сил тратил, этих дел ради превратил тетради в раймбук,
где вся суть на виду. Пусть минуты бегут
потоком частиц, я их не берегу.
Выхожу за порог, едва видя дорог паутину, в метели разгул.
В темноте дворов, на седом снегу, во всем черном, будто назгул.
И кто-то находит мой юмор таким же, уж больно он висельный.
Тупым идиотам скандируют тут стадионы "Брависсимо".
Князь мира сего, сменил типографскую краску на пиксели.
Снова поймаю себя самого на мысли, что занят метанием бисера.
Фиксирую стыд за эту реальность, мараю листы.
Пора ли остыть, признавая заранее, — слишком вопросы морали остры?
Веками бурлили багровые реки, из книг догорали костры.
Роемся в поисках некого тайного смысла: "Бля, ну где же он скрыт?"
И в чем наша миссия? Жизненный опыт приходит на выручку:
Просто люби сам процесс, а не выручку. Как подтвердит многолетняя выучка —
такой тут закон: не пройти этот путь, подошвы не выпачкав.
Небо так высоко, но я как сутенер, поднимаюсь на цыпочках.
2 куплет (Rip)
Паутина пути, трудней идти с каждым метром.
Но тащат как локомотив мысли, унесенные ветром.
На вопрос "Как уснуть без таблеток?" не услышать ответа.
Утомительный день свалит с ног, как свинцовый плевок пистолета.
Опускается ночь, мы замрем подобно насекомым в банке,
По осколкам надежд прочь шагает босиком их ангел.
Тлеет их внутренний мир, прогнивший с изнанки.
И с вершины горы из обломков пытаемся прыгнуть за рамки.
Этот мир нелюдим, здесь я один заблудился во сне.
В его лабиринтах бродил и ослеп, так густо тут падает снег.
Сквозь мутные стекла луна посылает свой мертвенный свет,
Вновь собираемся вместе у майка травить свои байки, студия — склеп.
Надо взрослеть. Нас преследует мертвый сезон
серых промзон, где толпы заблудших несут у пивных неустанный дозор,
без тормозов. Все также вонял креазот да трубы харкали в озон
черною сажей. Мрачных пейзажей нас манит таинственный зов.
Крестами могил закончились сотни крестовых походов.
Опыт меня убедил, что надо любить сам процесс, а не доходы.
Вывод всегда тут один, больше дел, меньше слов — Ходор.
Ночь темнее всего перед самым восходом. Night (at uch. Rip)
Verse 1 (Horus)
Dry yourself. Tempt fate.
The heart beats out of rhythm, pounding at random.
I collect, as a chain of DNA in the diaries of the verses of the letters.
Spent so much effort, for the sake of these cases turned into notebooks raymbuk,
where all are visible. Let minute run
a stream of particles, I do not coast.
I leave out the door, barely seeing the web of roads, in a blizzard raging.
In the dark courtyards, on our old snow, all in black, like Nazgul.
And someone finds my humor so well, it was too viselny.
Blunt idiots chant here stadiums & quot; & quot ;. Bravissimo
The prince of this world, changed the ink per pixel.
Again I catch myself thinking that busy throwing beads.
I capture the shame of this reality, Mara sheets.
Is it time to cool down, acknowledging in advance - too sharp questions of morality?
For centuries, seething crimson river of books dying fire.
Roemsya in search of a certain hidden meaning: & quot; Shit, well, where is he hidden? & Quot;
And what is our mission? Life experience comes to the rescue:
Just love the process, not revenue. How to confirm the long-term training -
then this law not pass this way, the soles are not soiled.
The sky is so high, but I'm like a pimp, I stood on tiptoe.
Verse 2 (Rip)
Web the way, it's hard to go with every meter.
But as a locomotive dragged thought, gone with the wind.
On the question & quot; How to sleep without pills? & Quot; did not hear the answer.
Tiring day knock out like a pistol spitting lead.
Night falls, we stand still like insects in the bank,
As fragments of hope sweeping away their barefoot angel.
Smolders their inner world, rotten from the inside out.
And from the top of the mountain of rubble trying to jump beyond.
This world is unsociable, here I am lost in a dream.
In its maze of wandering and blind, so thick snow falls here.
Through a glass darkly moon sends its deathly light
Again, going with Mike poison their bikes, studio - crypt.
We must grow up. We are pursuing a dead season
gray industrial areas where crowds are misguided from beer relentless watch,
loose. All also smelled so kreazot pipe spit into ozone
black soot. Gloomy landscape beckons us to a mysterious call.
The crosses are over a hundred graves Crusades.
The experience convinced me that we must love the process, rather than income.
Output is always there alone, more cases, fewer words - Hodor.
The night is darkest just before the dawn. Смотрите также: | |
