Смотрят пращуры строго
с неба в нашу толпу.
Выбирающий Бога,
выбирает судьбу.
Нас осталось немного.
Память веры храня,
выбирай себе Бога,
что по крови родня.
Перед кем не остаться
одному в нищете
и с врагом не брататься
в черномазой орде.
Перед кем не виниться,
к алтарю не ползти
и в тюрьме не томиться —
быть на воле в чести.
Крыша нашего храма —
это солнца лучи,
стены нашего храма —
это наши мечи,
песен тайные силы
и завеса зари,
наших предков могилы —
во степи алтари.
Длится Рода дорога,
где не место рабу,
выбирающий Бога,
выбирает судьбу.