Смотрят Пращуры строго с Неба в нашу толпу. выбирающий Бога, выбирает судьбу. Нас осталось немного. Память Веры храня, выбирай себе Бога, что по крови родня. Перед кем не остаться одному в нищете, и с врагом не брататься в черномазой орде. Перед кем не виниться, к алтарю не ползти, и в тюрьме не томиться – быть на воле в чести. Крыша нашего Храма - это солнца лучи, стены нашего Храма - это наши мечи, песен тайные силы и завеса зари, наших Предков могилы - во степи алтари. Длится Рода дорога, где не место рабу, выбирающий Бога, выбирает судьбу.
Watch the rapusts strictly from the sky in our crowd. Choosing God, chooses fate. We are left a little. The memory of the faith storing, choose yourself God, that the blood of the relatives. Before whom it is not to stay alone in poverty, and with the enemy do not be bridged in the Black Arab Horde. Before whom it is not to blame, to the altar is not crawled, and in prison will not languish - to be in the will in honor. The roof of our temple is the sun rays, the walls of our temple are our swords, the songs of the secret forces and the curtain of the dawn, our ancestors of the grave - in the steppe Altari. There is a kind of road, where it is not a place to slave, choosing God, chooses fate.
