Припев:
Сколько было всего! Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,
Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено.
Из цепи, где каждый образцово-показательный — сс*ть на них!
С этим миром связь проходит строго по касательной.
Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,
И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.
И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно
Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.
Где бездумные, бездомные, потертые,
Обд*лб*нные Колфилды и дерганные Дёрдены,
Ангедония, приметы Джареда Лето,
Мы — дети амфетамина, Бафомета и ню-металла.
Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,
Из пены дней мы растем, но не вырастаем,
Бредя по одноколлейке микроавтобус уходит в микрорайон —
Видно, Бог играет в модельки.
Припев:
Сколько было всего! Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,
От сомнения лень, а от лени веет забвением.
Мишель Уэльбек, «Латреомон», плюс «Некрономикон»,
И снова этот мир мишень — payback.
Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.
Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.
Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.
Истина — как плесень, и зарождается в спорах.
Какой, бл*дь, Олдос Хаксли? Ты что, не любишь этот дивный мир?
Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.
Кругом поражения, провалы, пр*клятые поэты, блаженные графоманы,
Рыцари субкультуры, хранители стеклотары, витязи политуры, забытые меломаны.
Этот мир — будто бл*** с дешевой панели, но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.
Припев:
Сколько было всего! Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.
Сколько было всего! Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего. Chorus:
What was all! How much smoke, but would not see this world.
And how many made, they said, "Son, you're not of this world."
There were many things, but just all the past, in addition to the verses of this world.
Everything seems to have grown, but has not cleansed the stigma - you are not of this world.
Not of this world, once the ink pen,
As if someone had dug a grain or unit took.
From the chain, where each exemplary - * ss be on them!
With this peace bond passes strictly tangentially.
While abrasion ached - warmed sand pit,
And who would not have talked now - feel the barrier.
And you like it is healthy, but digging a detail
All spend fruitless search of their own kind.
Where mindless, homeless, frayed,
HBS * LB * nnye Caulfield and twitches Durden,
Anhedonia, signs Jared Leto,
We - the children of amphetamine, Baphomet and nu-metal.
You - this, and will not take a pack, we Peter Peny,
Of the foam of the days we grow, but do not grow up,
Breda on odnokolleyke minibus goes to the estate -
We see God plays models.
Chorus:
What was all! How much smoke, but would not see this world.
And how many made, they said, "Son, you're not of this world."
There were many things, but just all the past, in addition to the verses of this world.
Everything seems to have grown, but has not cleansed the stigma - you are not of this world.
Books are divided opinions, views sow doubt,
From doubt sloth and laziness blows oblivion.
Michel Houellebecq, "Latreomon" plus "Necronomicon"
Once again, the world target - payback.
DJ, teyp, DEK - the same style.
I believe, you are a serious injury - incompatible with life.
We are not fan of the city, a knife - and you ripped open.
Truth - as mold, and is born in disputes.
What, bl * qb, Aldous Huxley? Do not you love this wonderful world?
Then you childish - dui, idiot, in a manger.
Around the lesion, dips, etc. * klyatyh poets blessed scribblers,
Knights subculture, keepers of glass, Knights polishes, forgotten music lovers.
This world - if bl *** with a cheap bar, but I see light at the end of your ear tunnel.
Chorus:
What was all! How much smoke, but would not see this world.
And how many made, they said, "Son, you're not of this world."
There were many things, but just all the past, in addition to the verses of this world.
Everything seems to have grown, but has not cleansed the stigma - you are not of this world.
What was all! How much smoke, but would not see this world.
And how many made, they said, "Son, you're not of this world."
There were many things, but just all the past, in addition to the verses of this world.
Everything seems to have grown, but has not cleansed the stigma - you are not of this world. | |
