кто-то допишет эту повесть
но точно не я
в затылок нервно дышит совесть
неужели моя
я вышел в люди
может они рассудят
но среди них
не осталось живых
живет лишь ветер
но он тебя не встретит
и не смахнет пыль с ресниц твоих
нас больше нет
мы растворились на листе
наш пьяный автор
тихонько плачет в тишине
он неудачник
но ты его прости
ведь теперь с его страниц
нам есть куда идти
а помнишь было время
он начал писать
и мы с тобою словно тени
стали искать
себя
в его словах
но он не знал что мы живые
и нас нет смысла создавать
что мы сыграли свои роли
на белом полотне листов
его не будут ждать
его же герои