Мы делаем то, что любим,
А любим причинять вред тем, кого любим,
Особенно — себе.
И этот дым — не елей, крамолен и пропитан горем,
Сквозь город, залитое пластмассой сердце
В кармане на брелке, как в коме.
Мы просто делаем то, что любим,
Мы словно пересекаем жизнь как пустыню на верблюдах,
Со скоростью три мегабита в секунду.
Делаем всё, чтобы услышать, что нас любят.
Стерев кровью щёки, подавая себя на разбитом королевском блюде,
Делаем то, что делать нужно людям,
Мы делаем лишь только то, что любим.
Мы делаем то, что видим,
Развалившись на мягком кресле.
Стоят лишь те, кому не хватило места.
Ставшие лишними, позже стали борцами за качество жизни,
Или любителями называть себя "ничем",
Или чудными винтажными, из которых льётся счастье,
Или мыслителями свобод и отрицающими их делают то, что любят лишь.
"А карта мира не уместилась в голове" — сказал гордый человек, взбираясь по лестнице.
Любовь — не калека, кроме крыльев есть руки и ноги,
Здоровье — это способность видеть свою болезнь.
Когда прожжённая совесть — в прах, сердце — в кровь
Не уместить.
Мы остановимся и перестанем брать столько, сколько не сможем унести.
