и кто заставил его взять перо,
не спать ночами, мять бумагу, строить головной перон,
лазать по крышам за словом, кашлять стихами и рэпом,
собирать желтые листья, ждать, пока их сдует ветром.
прибитый сном дурак в четыре утра пишет строки.
новый день уже настал, а он сидит в прошлом - пьёт кофе.
шёпот не затухнет здесь - бьётся он пламенем спички.
вдруг он соберёт ответ, который годами сам ищет.
и темнота укроет словно объятия любимой.
кто-то выключил часы в надежде, что так будет длинной
секунда вдохновения. держит искру меж пальцев -
так он зажигает стих и после ему улыбается.
в комнате облако и руки соберут прохладу,
чтобы развесить по капле к буквам - оросить бумагу.
мир открывает глаза и торс поднимает с постели,
причину ищет пробуждения во днях недели.
розовым облаком летает над городом утро -
снова меняется цифра, повод, но снова по кругу.
но пока ещё есть время, парень в багряном рассвете,
после гербарием в книгу - вот оно, стихотворение.
и кто заставил его взять перо,
не спать ночами, мять бумагу, строить головной перон,
лазать по крышам за словом, кашлять стихами и рэпом,
собирать желтые листья, ждать, пока их сдует ветром.
(мирный beat prod.) and who forced him to take a pen,
not sleep at night, crumple the paper, build a head Peron,
climb on the roofs of the word, and rap poetry to cough,
collect the yellow leaves, wait until they blow away by the wind.
sleep nailed fool in four in the morning writing lines.
a new day has come, and he sits in the past - drinking coffee.
whisper not die down here - he beats flame of a match.
then he will collect the answer that he is looking for over the years.
and shielding the darkness like a beloved arms.
someone turned off the clock in the hope that it will be long
inspiration seconds. It keeps the spark between your fingers -
so he lights the verse and after him smiling.
Inside a cloud and collect cool hands,
to hang on the drop of the letters - to irrigate the paper.
the world opens his eyes and torso lifts off the bed,
looking for the cause of waking up in the days of the week.
pink cloud fly over the city morning -
again changing the figure, the occasion, but again in a circle.
but while there is still time, man in a scarlet dawn,
after the herbarium in the book - it's a poem.
and who forced him to take a pen,
not sleep at night, crumple the paper, build a head Peron,
climb on the roofs of the word, and rap poetry to cough,
collect the yellow leaves, wait until they blow away by the wind.
(Peace beat prod.) | |
