Вы когда-нибудь пили ромашковый чай на рассвете,
Закутавшись в легкий уютно прилегший на плечи безумия шлейф?
Быть может вы слышали пение трав на кассете,
Что я записала на память, пустившись по морю забвения в дрейф?
Неслись ли навстречу лучам, слепящим сознанье и взор Ваш,
Топя свой рассудок в чуть терпком, но сладком вине?
С ножа собирали ли крошки припухшими в жаре губами
Разрезав кусками вселенную, что стала привычной в своей новизне?
Вы видели, как вылетают бабочки из животов безответно влюбленных?
Вы слышали песни русалок, что в пену уходят смеясь?
Смотрели ли Вы немое кино про безответственно прирученных,
Чьи бледные пальцы напрасно впивались в забвения вязь.
Нет, это не жизнь. Это даже не чья-то фантазия.
Всего лишь игра, что закончиться может легко.
Это песня, что пел мне мой ангел с оказией,
Просто чашка с каемкой, где слезы смешаны с молоком.