Мы не с теми...мы так захотели,
Видно были не в духе, а в теле,
Да к тому ж, кроме чашек разбитых коленей,
Нужно было ещё что-то в дом покупать...
А теперь загибаясь от холода в тёплой постели -
Мы стены,
Мы ровные голые стены,
Те которые вам невозможно обнять...
Мы не с теми...мы чёрные вены,
Под часами наручного плена,
На обложенном к ужину хлебе,
В кучевых, чёрте чьих облаках...
Нет, не с теми, рожаем детей мы,
Осуждаем счастливых соседей,
Молодеем, стареем, болеем,
И боимся, что всё это так...
Мы не с теми, мы тени растений,
Циферблат из случайных мгновений,
Из сплошных несмешных дней рождений,
Кстати, сколько в него не вошло...
И ломая не руки, а стебли,
Мы живём со всех сил еле-еле,
И примерно два раза в неделю
Не уходим...кому-то назло...
Мы не с теми...мы день преступлений,
Мы ночь тяжеленных прозрений,
Мы страхобоязнь воскресений,
Понедельников, пятниц, суббот...
И цепляясь за жуткую мысль об измене,
Но беря за грудки перемены,
Нет, не там, не тогда и не с теми,
Наша жизнь здесь как будто идёт... We are not with those ... we wanted it that way,
Apparently they were not in spirit, but in body,
And besides, besides the cups of broken knees,
I had to buy something else for the house ...
And now bending over from the cold in a warm bed -
We are the walls
We are smooth bare walls
Those that you cannot hug ...
We're not with those ... we're black veins
Under the watch of wrist captivity
On bread laid over for dinner
In cumulus, devil whose clouds ...
No, not with those, we give birth to children,
Condemning happy neighbors
Getting younger, getting old, getting sick,
And we are afraid that all this is so ...
We are not with those, we are the shadows of plants,
A dial of random moments
Of continuous unfunny birthdays,
By the way, how many were not included in it ...
And breaking not arms, but stems,
We barely live with all our might,
And about twice a week
We're not leaving ... to spite someone ...
We are not with those ... we are the day of crimes
We are the night of heavy epiphanies
We are dread of Sundays
Mondays, Fridays, Saturdays ...
And clinging to the eerie thought of treason
But taking change by the breast
No, not there, not then and not with those
Our life here seems to go on ... Смотрите также: | |
