Играет ветер сонату грусти -
лишь палый лист да какой-то псих.
Его никто на порог не пустит,
ведь там уже ждут других.
В молчаньи улиц стихает стих.
В домах холеных, бетонных замках
у каждого свой и подвиг и грех.
Повеет с севера холодом затхлым -
зима. И радость для всех.
И вьюга добавит в эфир помех.
Огонь залил и уши, и щеки,
три слова - затяжка - и тишина.
Душевный спазм. И в болевом шоке
не верит, что вновь война.
Ведь лопнула только одна струна.
И сердце уже не орган - мочало.
А листья опали. И все как всегда.
Ему так хотелось начать сначала,
но с неба только вода.
А что на земле? Одни города.
Вертя карандаш на истрепанных листьях
(он так называл свой потертый блокнот),
симфонию ночи стежками выстег
и думал, что все пройдет.
Но будет однажды прерван полет.
А он все в ночь свои строки пишет,
надеясь, что следующий - чистый лист.
И крик все тише. Сорвется с крыши.
Мальчишка. Максималист.
Никто ведь не скажет: "Остановись".