...В легкие не проталкивается.
Мои письма бедны чувствами.
Они чтобы помнил, «для галочки».
А на улицах душно.
Все как в огне.
Проблема inside. Она во мне.
Во мне терабайты памяти. И все тобой.
Пересчет/перебой.
Под кожей марш заупокойный.
Во мне разыгрались войны. И, так без тебя.больно.
И снова этот воздух тоннами(ни о чем не жалей)
С каждым вздохом/выдохом все
Тяжелей.тяжелей.тяжелей.
Словно свинцом наливает легкие.
(Прожженные, все в прорехах)
Во мне на все это не хватит злости.
Во мне героин и кости...
... The light is not pushed .
My letters are poor feelings .
They remember the " for show" .
And stuffy streets .
Just like in the fire .
The problem is inside. It is in me .
In my memory terabytes . And all of you.
Conversion / interruption .
Under the skin funerary march .
During the war I played out . And so without tebya.bolno .
And this air again tons ( about anything not regret )
With every breath / exhale all
Tyazheley.tyazheley.tyazheley .
Like lead, it pours light .
( Hardened , all the gaps )
To me all this is not enough anger .
In me heroin and bones ...
