Ты видел этих людей? Они безликие,
Их балахоны, капюшоны – мои улики, е.
Мне говорят: грустные песни, мистер,
Что за пессимист вы? Почему не вместе вы с ней?
Эти вечные вопросы, будто я не теле-шоу,
И осталось сценариста мне уже найти лишь, но:
Зачем нам знать – реален ли наш выбор
Или выбор уже выбран и что сами выбрали бы вы бы?
Когда жизнь учила быть жестоким – я видимо болел,
И мне плохо так запомнилось, то, что видел во дворе.
Вокруг меня дома, где меня не ждут,
Им не нравился мой выбор, и все те меняли путь,
Но моя дорога та же, до Культуры и обратно,
И откладывать опять каждый праздник на подарок.
Для меня она как будто пресса,
Разукрашивает жизнь, если будни пресны,
Полны смут, депрессий – вера, что мы будем вместе,
И отсюда столько грустных песен.