Її вікна навпроти моїх,
І я кожної ночі дивлюся за тим
Як плавно одяг спадає до ніг,
І окутує спальню ароматний дим.
І вона, і вона навіть гадки не має про те,
Що я просто сиджу і курю у потертому креслі,
І не думайте, я не маніяк, я не збоченець,
Я просто поціновувач мистецтва.
Кожну осінь і кожну весну
Я чекаю уже, коли місяць зійде,
І я знаю, що вже не засну,
Як вона у кімнату свою зайде.
Я малюю портрети, складаю для неї пісні,
Допиваючи віскі в своєму зеленому креслі,
Але, що я зроблю коли в неї троянди в руці,
Я тільки поціновувач мистецтва.
Вона часто сідає за комп,
Певно, пише любовний роман,
А ще інколи глушить вино,
І я бачу, як в келих втікає сльоза.
Я хотів би їй щось сказати: хороше й смішне,
От би номер узнати її, і хоча б в есесемесах,
Написати, що серце танцює, а все інше – пусте,
А ще, що я поціновувач її мистецтва.
Мої вікна для неї лиш скло,
За яким кухня, ванна, кімната і хтось,
Але, може, колись перед сном
І вона врешті гляне за моє вікно...
Я малюю портрети, складаю для неї пісні,
Допиваючи віскі в своєму зеленому креслі,
Було б круто явитись до неї у сні
Й прошептати, що я поціновувач її мистецтва.
Her windows across from mine,
And every night I look at it
How smoothly the clothes fall to their feet,
And envelops the bedroom with aromatic smoke.
And she, and she doesn't even have a clue about
Just sitting and smoking in a shabby chair,
And don't think, I'm not a maniac, I'm not a pervert,
I'm just a connoisseur of art.
Every fall and every spring
I am already waiting for the month to come,
And I know I'm not going to sleep anymore
How she goes into her room.
I draw portraits, make songs for her,
Drinking whiskey in her green chair,
But what will I do when she has roses in her hand,
I'm just a connoisseur of art.
She often sits at a computer,
Probably writing a romance novel,
And sometimes it stifles wine,
And I see a tear flow into the glass.
I would like to say something to her: good and funny,
Here is a number to find out, and at least in essays,
To write that the heart is dancing and everything else is empty,
And yet, I'm a fan of her art.
My windows are just glass for her,
After which the kitchen, bathroom, room and someone,
But maybe sometime before bed
And she finally looks out my window ...
I draw portraits, make songs for her,
Drinking whiskey in her green chair,
It would be cool to come to her in a dream
And whisper that I'm a fan of her art. | |
