Ты трудился над чистым холстом
Ты брал кисть, рисовал на холсте
ты пытался выразить то,
Что приснилось тебе.
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь,
твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь:
Что трудился не зря, что рисунок не пустяк,
А пока ты рисуешь, ты не думаешь так!
Ты художник и поэт
Ты пишешь стих свой не холсте
все иллюзии во сне
Ты превращаешь их в стихи.
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь,
твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь:
Что трудился не зря, что рисунок не пустяк,
А пока ты рисуешь...
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь,
твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь:
Что трудился не зря, что рисунок не пустяк,
А пока ты рисуешь, ты не думаешь так!