Мы все мертвы в двадцать лет,
Срывая цветок молодости
С весеннего дерева,
В самом красивом из пейзажей
А земля вертится для детей,
Которые, на свою беду, вырастут
И присоединятся к хору
Чиновников и зануд...
И дни будут похожи друг на друга,
Привычки и гримасы,
И мигрени, и дрожащие руки
От морщины к морщине, от зеркала к зеркалу...
Мы все мертвы в двадцать лет,
Срывая больной цветок
В поисках агонизирующего идеала,
Как весной на баррикаде
Хоть я и ненавижу войну,
Порой мне случается пожелать,
Чтобы мой ребёнок умер на краю света,
Не успев даже заплакать
И не узнав грусть улыбок,
И не услышав ложь птиц...
До двадцати лет мы привыкаем жить,
А потом начинаем привыкать к смерти
Мы все мертвы в двадцать лет,
Срывая цветок мечты
На вокзале, или на скамье,
Или в конце первой любви
Зачем продлевать свою юность?
Зачем снова играть с жизнью?
Любовь мертва, а нежность
Убивает себя сама, от тела к телу...
Мы все – лишь привидения
Некого пола, некого возраста
У нас слова вместо чувств,
У нас маски вместо лиц
Мы все мертвы в двадцать лет,
Срывая цветок молодости
С весеннего дерева,
В самом красивом из пейзажей..