Questo sole questo sole di Francia questa notte ha cambiato colore non ci scioglie più il nodo alla pancia quando la sera lo vedi calare.
Questa spada non è spada è una lancia taglia la gola agli agnelli e ai bambini questo fuoco che brucia le chiese brucia il raccolto dei contadini.
E mio figlio che è figlio di Francia rivolta la terra perché ci dia da mangiare conosce fatica, dolore e rinuncia conosce una croce a cui poterle affidare.
Ma questo milione di uomini a cavallo hanno le lame sopra al loro coltello hanno un diavolo per capello e di capelli una marea.
Cantano di questa Francia che cambia e hanno un sorriso che gli approva la morte stringono tra le ginocchia un cavallo, e il cavallo s'impenna e riparte.
E la Francia moriva contadini e baroni ed i figli suoi e mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi.
Queste mani, queste mani di Francia di pelle dura che non intende ragione già si formano in grembo alla pancia di ogni madre di questa regione.
E mio figlio che è nato di notte sul pavimento di un casolare c'ha una schiena che piega soltanto quando il grano è maturo e che lo deve tagliare.
E mio figlio che è anima cuore e cervello è impasto di Francia e la voleva salvare gli hanno tagliato di netto la testa dal collo all'alba di un giorno che non doveva venire.
Ma questo milione di uomini a cavallo hanno un ghigno che gli precede il naso portano al collo un ramo di capelli per ogni donna che hanno ucciso.
Altre donne che corrono tra il ferro e il fuoco tenendosi il vestito strappato restano solo cani che abbaiano verso il fumo dopo che il fuoco s'è placato.
La Francia moriva contadini baroni e figli suoi ed il figlio di mio figlio che ancora cantava cantava il domani appartiene a noi.
E la Francia spariva contadini e baroni e i figli suoi e mio figlio che ancora sperava cantava il domani appartiene a noi Это солнце, это солнце Франции эта ночь изменила цвет больше не развязывает узел в нашем животе когда вы видите его падение вечером.
Этот меч не меч, это копье перерезать глотки ягнятам и детям этот огонь, который горит церкви горит крестьянский урожай.
И мой сын, сын Франции поверните землю, чтобы накормить нас знает усталость, боль и отказ он знает крест, которому может доверить их.
Но этот миллион человек на лошадях у них лезвия на вершине ножа у них есть дьявол за волосы и прилив волос.
Они поют об этой меняющейся Франции. у них есть улыбка, подтверждающая смерть они держат лошадь между коленями, и лошадь встает на дыбы и снова трогается.
И Франция умирала крестьяне и бароны и его дети и мой сын, который все еще пел пел завтра принадлежит нам.
Эти руки, эти руки Франции твердой кожи, не понимающей разума уже сформированы в утробе живота каждой матери этого региона.
И мой сын, который родился ночью на этаже коттеджа у него спина, которая только сгибается когда зерно созрело, и он должен его разрезать.
И мой сын, душа, сердце и мозг это смесь Франции, и он хотел ее спасти они отрезали ему голову от шеи на рассвете дня, который не должен был наступить.
Но этот миллион человек на лошадях у них есть ухмылка перед носом они носят ветку волос на шее за каждую убитую ими женщину.
Другие женщины бегают между железом и огнем держит ее разорванное платье только собаки лают на дым после того, как огонь утих.
Во Франции умерли крестьянские бароны и ее дети и сын моего сына, который все еще пел пел завтра принадлежит нам.
И во Франции исчезали крестьяне, бароны и их дети и мой сын, который все еще надеялся пел завтра принадлежит нам Смотрите также: | |