Break out the messenger: tell him we’ve got miles to go.
This farewell won’t send itself and the postmark’s on fire.
Take me back to the middle of the winter, overtones and exaltations.
God knows we can’t hold the olive branch.
Take it for what it is, not for what it was.
Come on, cover.
Ghost am I if grave are the anchored.
"Hold on to what you’ve got,"
well, what I’ve got’s thrown overboard.
Tracing the trusted, transparent signatures,
written on the marquee, shining in the spotlight.
Vindicate the downfall, gotta get the shot right.
Blaming the vested, we all choose our courses.
The line in the sand that we drew with our hands
is bringing down the backdrop, ringing in a new scam.
Grave are the anchored.
Вырваться посланному : сказать ему, что у нас есть мили идти .
Это прощание не будет посылать себя и мастики в огне .
Возьмите меня обратно к середине зимы, обертонов и экзальтации .
Бог знает, что мы не можем держать оливковую ветвь .
Возьмите его за то, что он есть, а не за то, что это было.
Давай , накрыть крышкой .
Дух же я , если могила являются якорь .
" Держись , что у вас есть "
ну, что у меня бросил за борт .
Трассировка доверенные , прозрачные подписи ,
написано на шатре , сияющий в центре внимания.
Оправдает падение , должен получить снимок правой .
Обвиняя облачении , все мы выбираем наши курсы .
Линия на песке, которую мы нарисовали нашими руками
приносит вниз фон , звон в новой афере .
Граве являются якорь .
