Моя история тянется текстовыми файлами в wordpad'e
Или набросками в старой тетради.
На уроках в школе или в универе на парах,
Мое сердце бьется в такт с библиотеками ударных.
Сжигая пары молодость где-то у стоик баров
Или взрываю жирный джойнт в стенах темных арок.
Я не подарок, мама знает, как и знают все те девушки
К которым я испытывал чувства.
Прежде всего, нету дороже ничего, чем вся эта паутина,
Которая зовется творчеством.
И знаешь, это одиночество порой полезно,
Чтобы отмыть голову дочиста от этих мыслей.
Которые приводят к паранойе
И я не могу уснуть лежа к стене спиной.
По ночам. Я нахожу во фрутике врача,
Скуривая пачки сиг и выпивая литры чая.
Топчу засыпанные листьями дороги в скверах,
В желтых Timberland'ах, поглубже надвинув New Er'у.
Очередная депрессуха, не до универа,
Забив на учебу, вместо завтрака литр пуэра.
Бывало и такое, когда в глазах потухали искры,
Когда верил в любовь и, что будет единственной та
С которой сейчас даже нет элементарного общения,
Любовь погибла в тех сообщениях пустых.
И по началу я не мог остыть,
Разрушая свое я до середины весны.
Литрами алко или избыточным числом напасов,
Ватными ногами до ларьков, на голяках за спайсом.
Забив на творчество, забив на друзей и листа
Сотни пропущенных от мамы на моей трубе.
Я рад, что это прожито. С*ка, не трожь,
Это моя история осталась там, где мое прошлое.
