Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.
Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.
E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.
Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.
Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.
Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.
Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.
В стране мало молока,
вы должны доставить его пораньше.
В стране много жажды,
вы должны доставить его пораньше.
Есть в стране легенда,
этот вор застреливается.
Итак, мальчик-молочник
на рассвете с твоей банкой
работает и распределяет
хорошее молоко для плохих людей.
Ваша банка, ваши бутылки
и твои резиновые туфли
иди рассказывать мужчинам во сне
что кто-то проснулся рано
и приехал из последнего предместья
принеси самое холодное молоко
и еще цель лучшей коровы
чтобы каждый набирал силу
в отважной борьбе города.
Белая бутылка в руке
нет времени сказать
вещи, которые я приписываю тебе
ни мальчик-молочник игнорирует,
расположен на Руа Намюр,
работает на складе,
в возрасте 21 года,
каким бы ни был импульс
человеческого понимания.
И в спешке тело
будет уезжать к домам
просто товар.
И как задняя дверь
также скрыть людей
который стремится с небольшим количеством молока
доступно в наше время,
пойдем по этой аллее,
возьмем коридор,
положите литр ...
Без шума, конечно,
этот шум ничего не решает.
Мой молочник такой тонкий
прохладный и легкий шаг,
он скорее скользит, чем марширует.
Несомненно, что какой-то слух
ты всегда это делаешь: неверный шаг,
цветочный горшок в пути,
собачий лай принципиально,
или насмешливый кот.
И всегда есть джентльмен, который просыпается,
ворчит и снова засыпает.
Но он проснулся в панике
(воры наводняют окрестности),
Больше я ничего знать не хотел.
Ящик револьвера
прыгнул ему в руку.
Вор? в тебя стреляют.
Выстрелы на рассвете
они убили моего молочника.
Если он был помолвлен, если он был девственником,
если бы он был счастлив, если бы это было хорошо,
не знать,
слишком поздно знать.
Но человек потерял сон
вообще, а на улицу убегать.
Боже мой, я убил невиновного.
Пуля, убивающая кроссовки
также служит для кражи
жизнь нашего брата.
Кто хочет, чтобы я позвонил врачу,
полиция не протягивает руку
на сына моего отца.
Собственность сохранена.
Общая ночь продолжается,
утро трудно наступить,
но молочник
лежа на открытом воздухе,
он потерял поспешность.
Из разбитой бутылки,
на плитке уже безмятежно
толстая вещь сочится
это молоко, кровь ... я не знаю.
Среди запутанных предметов,
плохо искуплен от ночи,
два цвета ищут друг друга,
нежно касайтесь друг друга,
любовно связь,
формирование третьего тона
то, что мы называем полярным сиянием. | |
