Художник быть голодным не должен, но для
Робота, вроде тебя, подобный гон зайдёт хорошо.
Так и живёт Большинство, это не ново, ничто.
Просто клубок из слов для ничего, да просто, блять, чтоб.
Вещества разбирают на пазлы мой мозг.
И Я провисаю, зависая чмошно, не успевая ничто, а
Кто-то врёт, что не поднялся, потому что не продался.
Я не поднялся, потому что не смог.
Но я хотя бы не Маркул или ещё кто с ГринПарка,
У кого кент Мирон.
И, вроде бы, все заебись, однако, время бежит мимолетно,
и мне стрёмно
от мысли, что все мы обвиснем, как детства кумиры.
Можно сколь угодно спешить, гнаться за результатом,
Но, что если то не упало и на болт, а нам кажется обратное?
Всем так похую внутри.
Прямо как у твоей мамки в каждой, блять, из ее трёх дыр,
что тип… ожидал искусней лирику?
Певучесть? Да, блять, это ебуче, давай не будем лить говна,
Хотя бы до определённой меры,
дабы нам открыться и насрать на рамки чего-то зачем-то.
Средь так частых фраз от нубов, мол - глупо и не творчество,
не путь твой, ты лишь распиздяй. И прочее, все то, что так
примитивно, тошно, блять. И, как быть проще там,
где все просто. Это пиздос сложно для -
уебана, который снова сложит строки в такт,
и зачитает сколь хуево всё, но не особо прям.
А через долгие года, толпы дегротов назовут это поэзией.
Когда многий абсурд в норму войдет.
Когда успеют прожить десятки поколений, мне на это
поебать дичайшее. Лишь при жизни признание - счастье.
Я проходил через разное,
и то в строки с меня не затащится, даже сюда, прикинь,
как смешны откровения даунов всяких.
Рэп – обезьянник: Ебланы гордятся шнягой пред мальцами,
которых взращивают паблики.
Тленное существование, дцп аутсайдеры.
Меняются по щелчку пальцев моды,
не оставшись собой, толпами все в радужное ничто, увы.
Дерьмо, бывает, случается. Даже чаще,
чем мы мечтаем о счастье, его не получая и отчасти.
Повторяем ошибки, продолжая лабиринт сей.
Жизнь - это палка о двух, на конце которой залупа и два яйца,
которые ты успешно всосёшь по завершению пребывания,
потому ссать на всё.
Я здесь зачем-то пока срок не истёк.
Честен с собой и с тобой тоже немного, Васёк.
Уваженье каждому, кто чтёт мой пиздёж в микрофон.
Но не пиздёшь и не гон,
они желают слышать правду в микро,
сами тонут во лжи, не замечая её.
Люд окутан обманом, как-будто эти улицы туманом,
в центрифугу из будней затянуты, озлобленные мрази лишь –
вот, что осталось от людей.
Если пасмурно и не весна не лето на дворе.
Да я и сам такой же, обрастаю мхом уютным
из лени и депрессий, выход хер найдёшь, но нужно.
И я рэпую, хуярю, как псих. Поебать на всё, на всё почти.
Ведь никому не похуй до того, как на пару метров ниже земли,
ю ноу, тип
An artist should not be hungry, but for
A robot like you will go well like this.
This is how the Majority lives, it is not new, nothing.
Just a ball of words for nothing, but just fucking so.
Substances are tearing my brain apart.
And I sag, hovering like crazy, not having time for anything, but
Someone is lying that they didn't get up because they didn't sell out.
I didn’t get up because I couldn’t.
But at least I'm not Markul or someone else from Green Park,
Who has Kent Miron.
And, it seems, everyone is fucking, however, time is fleeting,
and I'm dumb
from the thought that we will all sag like childhood idols.
You can hurry as much as you like, chase the result,
But, what if it did not fall on the bolt, but it seems to us the opposite?
I give a fuck about everyone inside.
Just like your mother's in every fucking three holes
what kind of ... expected more skillful lyrics?
Songiness? Fuck yeah, it's fucking, let's not pour shit
At least to a certain extent,
so that we open up and give a shit on the framework of something for some reason.
Among so frequent phrases from noobs, they say - stupid and not creativity,
not your way, you just fuck up. And so on, all that is so
primitive, sickening, fucking. And how to be easier there,
where everything is simple. This shit is hard for -
a fucking guy who will fold the lines again to the beat
and read out how lousy everything is, but not very direct.
And after many years, crowds of degrots will call it poetry.
When a lot of absurdity will enter the norm.
When dozens of generations have time to live,
fuck the wildest. Only during life is recognition - happiness.
I went through different things
and it won't drag me into the lines, even here, count,
how ridiculous are the revelations of all sorts of downs.
Rap - monkey: Fuckers are proud of shnyaga before the boys,
which are cultivated by the public.
Corrupt existence, cerebral palsy outsiders.
Fashion changes at the click of the fingers
not remaining themselves, crowds all into a rainbow nothing, alas.
Shit happens, happens. Even more often,
than we dream of happiness, without getting it and in part.
We repeat our mistakes, continuing this labyrinth.
Life is a stick for two, at the end of which a prick and two eggs,
which you will successfully suck at the end of your stay,
therefore piss on everything.
I’m here for some reason until the deadline expires.
I'm honest with myself and with you too, Vasyok.
Respect to everyone who honors my cunt into the microphone.
But you don’t give a fuck and don’t rush,
they want to hear the truth in micro,
they themselves drown in lies, not noticing it.
People are shrouded in deception, as if these streets are fog,
into the centrifuge from everyday life, the embittered scum only -
that's what's left of the people.
If it's cloudy and not spring it's not summer in the yard.
Yes, I myself am the same, overgrown with cozy moss
out of laziness and depression, you can find a way out, but you need to.
And I rap, fucking like a nutcase. Fuck everything, almost everything.
After all, no one gives a fuck until a couple of meters below the ground,
yu know, type Смотрите также: | |
