Среди печальных ветхих вывесок домов знакомых
я проникался в аромат осенних дней прошедших лет.
На вид тепло, на деле дрожь берет и пальцы скованы.
Я заблудился в днях и опоздал писать письмом ответ.
А листья цвета пламени, что разгорается во мне порой,
Погрязнут в мире меланхолии с погрузкой смертных,
Таких, как я, на глубину её прекрасных губ на фоне
Бесцеремонных взглядов и объятий беспросветных.
Я продолжаю заливаться алкоголем просто так.
Мне и причин искать не нужно, я пронизан сотней поводов.
Выводя её имя бережно в родных до мурашек местах
Моё сердце, как феникс безнадежно сгорает до тла.
С кулдауном в сотни ночей оно тихо вспыхнет снова,
Также поджигая спичку, наблюдать за ее теплом до конца.
И куда бы птицы меня не несли, мертвым повеет холодом.
И улыбок становится меньше, когда на тебе давно нет лица.
А когда пропускаешь учебу, беззаботность охватывает.
Сидя на крыше дома чужого, размышлять о насущном,
О том, как лучше прожить свой век без той самой,
Что иногда нарушает покой и даёт свой голос послушать.
И понимаешь, что ты не врал никогда ни ей ни себе,
Вспоминая как зарывался в землю по тем утрам и ночам
От того что жизнь запихнули в блендер не по плану совсем.
Я задыхался и надеялся, что не стану обращаться к врачам.
Теперь для меня потеряли смысл целые шкафы вещей,
И каждый день я провожу в ожидании выдуманного чуда.
Мое рассеянное внимание не сыщет здесь тех мелочей,
Что глушат мои переживания, вероятно это просто простуда.
