соевый соус льется из бутылки на рис,
язык обжигают кусочки вчерашней кимчи,
опричник холопу ломает ребра на бис,
тот орет, а царь молвит "ну ну, не урчи".
и у него на это пять причин, а у тебя ни одной.
идем всей толпой на праздничный водопой,
больше ведь нечего делать. в песок нырнуть головой
и успеть бы к обеду - это наше главное кредо.
а смерть под mr.credo в белом танце кружится,
красивая голодная, как крымская жужелица.
а на тебе нет лица, ведь ты только что узнал
что твой отец полицай. зачем он это скрывал?
и что сказать пацанам? ты же на стенах писал
"смерть всем мусарам". судьба стучит по губам
огромной конской залупой, когда твой батя на площади
горланит в рупор и лупит народ дубинкой.
и тебе теперь стыдно идти на поминки
друга, который умер пьяным в отделе
ударившись виском об косяк на прошлой неделе, в камере.
ну так по крайней мере они всем говорят. и напишут в деле.
дни ночи летели от дождя до капели,
от жары до метели. пожары да наводнения.
а у тебя до сих пор в голове война,
между тем во что ты верил и тем кому доверял.
меткий как Пушкин, везучий как Д'Артаньян,
но руки трясутся и мажешь из пушки по воробьям.
в поисках старушки все опушки в лесу обшнырял,
но на них нету избушки, так что помоги себе сам.
это не сказка. за красивые глазки не поставят зачет,
а время как блевота сквозь пальцы течет.
и что бы в твою пользу был счет в этом матче,
обводи, забивай, но не жди подачи. Soy sauce pours out of a bottle in rice
The language burns the pieces of yesterday's Kimchi,
Scrapper Holopa breaks ribs on bis,
That yell, and the king palls "Well, well, not a yarkey."
And he has five reasons for it, and you have a single one.
We go through the whole crowd on a festive water
More there is nothing to do. in the sand dive head
And would have time to dinner - this is our main credo.
And death under Mr.Credo in white dance is spinning,
Beautiful hungry, like the Crimean bugger.
and you don't have a person, because you just found out
What is your father of the police. Why did he hide it?
And what to say to the boys? You wrote on the walls
"Death to all Musar". Fate knocks on her lips
a huge horse rampant when your bass
Gorlans in the mouthpiece and wipe the people with a bat.
And now you are ashamed to go on a commemoration
friend who died drunk in the department
Having hit the temple on the joint last week, in the chamber.
Well, so at least they say everyone. and write in the case.
Night days flew from rain to drops,
From the heat to the blizzard. Fires yes flood.
And you still have a war in my head,
Meanwhile, what you believed and those who trust.
Like Pushkin, lucky as d'Artagnan,
But the hands are shaking and mazed from the gun on the sparrows.
In search of the old woman, all the edges in the forest were obsessed,
But there is no hut on them, so help yourself.
This is not a fairy tale. For beautiful eyes, do not put a test,
And the time like blavoty through the fingers flows.
And what would your favor in this match,
Obloga, score, but do not wait for the feed. Смотрите также: | |
