Найти себя на каракулях, в крадущихся буквах по бумажной скатерти
В красивой обёртке,
найти себя в объявлении о поисках смерти
Между свежим слоем краски и рекламой концертной
Меняю лица бетонных коробок на маску деревянного гроба.
С доплатой, с опаской, с ознобом.
С самовывозом текста и внутрь себя бегством.
Даже если улица совершенно пуста, я попрусь по тем местам,
в которые ты бы не залез сам. DAMN, SON.
Раньше перед вами я был робок, как робот чеканил,
Ставил в начало слово, во главу угла плыла голова
Но вот въебал говна и ВСЁ ОСОЗНАЛ.
Для них рэп - это Фара и Депо.
Стэй фар эуэй фром гетто - это не их метод.
Мы же только толкаем то, что ваш батя - алкаш и мать - шлюха
Все мы комнатные Канье и тетрадные Бэнкси
OG stands for Omega Gangsta
And again DAMN, SON
Стараюсь не замечать мир вокруг.
Скитаюсь в пустыне с горящим копьем и воздушным конем
Но нет, это Король Лир, мой друг.
Прошу не надо искать меня днём с фонарём
Это не автопортрет, это с первого альбома бред.
Я просто хочу, чтобы тёлки велись на это, как на шими-шими-я.
Прошу не ищи меня.
Я разлился по сотням бутылок, ... на сотни улыбок сторчавшихся сволочей
Я пробил своим словом затылок, оставил постылое тело на пыльном матрасе овощем
Избегаю радость и горе, не вижусь с друзьями, на хуй идут братья
Всё это, чтобы случайно не появились истории, которые бы хотелось рассказать вам
Мимо ушей странные возгласы, пьяная ругань и рекламные джинглы
Не зацепиться за их сальные образы, страшнее только загримированный Инглунд
Маршировать вдоль ширмы, не замечая ниток и огней софитов
Это всё избито, но что делать, когда
От работы до дома есть только одна тропа.
Тропа - троп, метания метафор
Нужно говорить в лоб, а не кричать со шкафа
Для людей под стаффом,
для снобов иронично слушающих абстракт хип-хоп
Твой стих сдох, но твой стиль прёт.
Двойственный столб пал, прямо в сироп
Твой синт врёт в тон вой нот
Твой троп труп и хип-хоп туп
Но сквозь соль смут полнится блокнот
Но не для этого ставил рифмы в ряд
я был бы рад, если бы клуб хоть наполовину заполнился
а пока умирать на мячике и лицо облизывать ветром
билеты про триста рублей в день концерта Find yourself in scribbles in sneaking letters on the paper tablecloths
In a beautiful wrapper,
find himself in the death of Ads
Meanwhile a fresh coat of paint and advertising concert
Change the face of concrete boxes on the mask of a wooden coffin.
With surcharge, cautiously, with chills.
With the shipment at the text and inward flight.
Even if the street is completely empty, I SOCA in those places,
in which you would not have climbed up himself. DAMN, SON.
Earlier in front of you, I was timid, like a robot minted,
We put in the beginning of the word, at the heart of floating head
But vebal shit and ALL consciously.
For them, the rap - a headlamp and Depot.
Stey range euey Frome ghetto - it is not their method.
We just push what your Dad - drunk and his mother - a whore
We all room Kanye and copybook Banksy
OG stands for Omega Gangsta
And again DAMN, SON
I try not to notice the world around.
I wandered in the desert with a burning spear and a horse of air
But no, it's King Lear, my friend.
Please do not look me in the afternoon with a lantern
It is not a self-portrait, it is the first album of delirium.
I just want to chicks were at it, as Shimi Shimi-th.
Please do not look for me.
I spread over hundreds of bottles, ... hundreds of smiles Storchai bastards
I broke his word head, hateful body left on a dusty mattress vegetable
Avoid joy and sorrow, I do not see my friends, go to the dick brothers
All this to make sure we were not the stories that would like to tell you
Deaf ears strange shouts, drunken swearing and advertising jingles
Do not cling to their greasy images, only worse disguised Englund
Marching along the screen, oblivious thread lights and spotlights
It's cliche, but what to do when
From work to home there is only one path.
The trail - trails, throwing metaphors
We need to talk on the forehead and not to scream from the cabinet
For people under the Staff,
snobs ironically listening to abstract hip-hop
Your poem was dead, but your style rushing.
The dual pillar fell right in syrup
Your lying in the synth tone howling notes
Your corpse trails and hip-hop stupid
But through the salt of unrest rife notebook
But not this put to a number of rhyming
I would be happy if even half-filled club
and while dying on the ball and lick the face of the wind
tickets about three hundred rubles a day of the concert Смотрите также: | |
