У тебя есть шедевры советской мультипликации,
а ты опять смотришь своих негров
Тратишь время на Grimes и Эрла.
Любой новый альбом хуже первого.
Любой новый клип задирает до высот планку.
Заезженный monkey beat засел в гландах.
Залечь на дно в Мытищах.
Завернуться в полотно свалок.
Меняя триптихи Босха на фото панорамы Бостона.
Будто я плоских рифм никогда не писал
и теперь искромсал ими три простыни.
(ростом не вышел для ваших роастов)
77 способов выйти из окна,
провожая взглядом остывший завтрак.
Притворившись Венерой в мехах,
провожая взглядом пустые бутылки,
грязный пол и неровно положенную плитку.
Реальность точит зубы о твое самомнение.
Не расстраивайся, парень!
Тебе хотя бы не похер,
как говорить "печенье".
Реальность кажется непрерывной, но в любой момент
на временной насыпи можно различить стыки
Люди в сущности делятся на два типа:
одни покупают пластиковые окна,
другие их продают.
Зимой улетают на юг.
Летом проваливаются в домашний уют.
В воспоминания как будто не своего детства.
В мерзкий вкус парацетамола с зеленым чаем,
рыбьего жира с отзвуками пуэра и протухшей гречки.
Разум захватывают запахи.
И я как бюджетная версия Марселя Пруста.
Нет, не так.
Как самый дряной и ржавый лоукост,
отрывающийся от земли на 2 метра,
лечу вдоль туманных траекторий,
как диснеевский кот,
ожидая в конце пути горячий свежий пирог,
который хозяйка "две огромных ноги"
(ее лица я никогда не видел)
поставила охлаждаться рядом с окном.
И мой полет над гнездом уходит в автопилот.