счастливые люди не пишут стихи,
счастливые люди не ищут внутри.
им летом не жарко,
зимой любовь греет,
а ты мультиварку
сидишь и лелеешь.
а что будет дальше?
ты спросил себя.
не чувствуешь пальцы,
и ты без лица
сидишь на коленях
и ищешь ответ,
и ты словно пленник,
а смотрящего нет.
ты сам и смотритель,
судья ты и вор.
все двери открыты,
но ты не уйдешь.
не хватит и силы,и цели, ума,
ведь есть притяженье
и это она.
а в зеркале видишь
лицо все в крови,
и ты убиваешь
себя изнутри,
куда не посмотришь
везде есть она,
и ты словно птица
прыгнул из окна.