Переломанными мотивами
Перекошенных домов...
Были ли они красивыми
Хватало ли им слов...
Чтобы выразить отвращение,
К мимолетным увлечениям...
Хватит ли им прозрения,
В нужном ли они направлении...
Область, как опухоль мозга,
Сжимает город в хрипе замерзшем...
Эхом доносятся розги
Побитых улиц в прошлом....
Играли музыканты на набережной,
Звучали фонтаны у "Прокофьева"....
Но за брызгами снова грабежи,
Тот кто в области кровь его...
Они плевали на нашу родину,
Звоном монет глушили наши призывы...
Но сами мосты сводим мы,
Придумывая все большие мотивы...
Холодным западным ветром,
Нас пытались разучить любить...
В шаге практически в метре
О того чтобы нам запретили жить.
Голуби над головой падают вниз
Это наверное сбита чья-то мечта,
Сбитый чей-то каприз
Смыта миассом черта...
Над головой красный пепел,
Одурманеный голос доносится с области
"А как же дети?"
Это уже явь и не новости...
Без лишних криков души,
Без лишних кровью написанных строк...
Тает лучами заходящего солнца
Город, в котором построили ГОК.
